A Ver o Mar

Fundo do Mar

2012-01-15T08:45:00.002Z

Imagem da net

No fundo do mar há brancos pavores,
Onde as plantas são animais
E os animais são flores.

Mundo silencioso que não atinge
A agitação das ondas.
Abrem-se rindo conchas redondas,
Baloiça o cavalo-marinho.
Um polvo avança
No desalinho
Dos seus mil braços,
Uma flor dança,
Sem ruído vibram os espaços.

Sobre a areia o tempo poisa
Leve como um lenço.

Mas por mais bela que seja cada coisa
Tem um monstro em si suspenso.

Sophia de Mello Breyner Andresen

NOITE DA RIA

2011-11-03T08:44:00.000Z

Foto da net ( Ria Formosa)

Há formas indistintas que na noite da ria

se movem, silhuetas passando junto à água

um barco mal visível ao candeio

mas não, é só alguém que na vazante

anda na maré baixa transportando

um candeeiro que projecta raios

iguais aos das estrelas, sempre vivas

nas noites do verão; deixo de ver por vezes

essa estrela nas mãos de quem a usa para

paralisar os chocos na areia

sob a água de súbito avistados

rápido corre um barco despertando

a surda ondulação brevemente acabada

as aves só o canto as eleva da água

que durante algum tempo fica a bater nos barcos

sem outro som até que novamente os pios

no rumor do silêncio como sobre

uma sombra refazem o seu ritmo

Gastão Cruz

Ode à Esperança

2011-09-23T09:17:00.000+01:00

Crepúsculo marinho,
no meio
da minha vida,
as ondas como uvas,
a solidão do céu,
me enches
e desbordas,
todo o mar,
todo o céu,
movimento
e espaço,
os batalhões brancos
da espuma,
a terra alaranjada,
a cintura incendiada
do sol em agonia,
tantos
dons e dons,
aves
que acodem a seus sonhos,
e o mar, o mar,
aroma
suspendido,
coro de sal sonoro,
enquanto
nós,
os homens,
perto da água,
lutando
e esperando
junto ao mar,
esperando.

As ondas dizem para a costa firme:
"Tudo será cumprido".

Pablo Neruda (1904-1973)
in Odas Elementales.

Foi há onze anos! Mais uma vez, a morte saiu à rua.

2011-09-11T09:58:00.002+01:00

Os Girassóis do Alvor

2011-09-04T12:40:00.001+01:00

Gosto de girassóis e estes do Alvor

são bonitos entre o branco e o rosa

dos aloendros. Hei-de voltar aqui

um dia só para lavar os olhos

nas águas novas desta luz antiga,

demorar nas areias e na espuma

o olhar trabalhado pelo lume.

Eugénio de Andrade

As Hespérides são moças algarvias

2011-08-19T10:11:00.000+01:00

Foto Cata-Vento ( Senhora da Rocha- Armação de Pêra)

No Garb realça o azul deuses morenos

À doçura dos figos submetidos.

Vieram gregos. Ficaram Sarracenos.

Nardos enfolham seus nomes esquecidos.

À noite ordenham luas nos terraços,

Dão leite à sombra. Abrolham os perfumes.

Silêncio. Só de um lírio ouvem-se os passos.

Madruga a pesca, rompe um mar de lumes.

Esvoaçam suas túnicas de abelhas

Entre vinhas, seus bêbados recintos;

E quando a amendoeira nas orelhas

Põe flores, deram-lhe os deuses esses brincos.

Vem de turbante o sol e toma posse

De corpos, cactos, milhos e vinhedos.

Excita o açúcar na batata-doce

E despe as almas gregas dos penedos.

Ouro firme, crepúsculos de cinabre

Senhorio de azul. Balcões mouriscos.

Ferve a prata na pesca. O cheiro abre

No ar quente uma vulva de mariscos.

Jardins da Hespéria? Ninfeu de ondas macias,

O mar. As ninfas guardam os pomares.

As Hespérides são moças algarvias

Todas jasmim, da testa aos calcanhares.

Garb de praia e pele magia e lendas,

Branco de extasiadas geometrias.

Absorto o tempo. São gregas as calendas

Com pálpebras de mouras gelosias.

Laranjas, cal, areia e rocha ardente

Têm sede da luz que dá mais vida.

Índigos deuses. Ardor. Tudo é presente.

Causa clara de beira-mar garrida.

Natália Correia (1923 – 1993)

Coisas de Tavira

2011-08-13T10:32:00.002+01:00

A casa da minha avó.

Repito estas palavras
e as escadas de pedra
enchem-se de luz:
vejo a avó sentada
na sala a costurar.

Já não espera ninguém.

Os filhos estão com ela
e os netos vão a caminho.

Voam pelos terraços
Onde outrora brincavam
roubando amêndoas e figos
postos ali a secar.

Yvette K. Centeno

Uma Enorme Pétala Que Oscila

2011-08-02T10:06:00.000+01:00

A Praia dos Três Irmãos ( Alvor - Portimão)- imagem Google

Não sou turista
mas como tu
estou aqui só de passagem

Olho para ti, verde mar
e penso:
se a alma se revela no ímpeto de um gesto
tu, mar
és um gesto que se desconstrói
uma ponte só para ti mesmo

Tu, mar
és uma enorme pétala que oscila
e eu
antiga Alice audaciosa
mergulho no teu cego arfar
num violento gesto de amar
tremendo de fascínio e medo

Praia dos Três Irmãos, inverno de 2002

Ana Hatherly

Barcos na Ria

2011-07-16T09:40:00.000+01:00

Barcos na Ria Formosa ( Ramalhete) - Google

Os barcos que na ria

traçam rápidas vias

de espuma e o meu dia desafiam

saltam à luz que é musica

aumentando

até quase tornar

impossível abrir os olhos neste dia

que verdadeiramente não parece

meu como noutra idade eu o sentia

O sol dilata e faz subir o céu

desconhecidos

os corpos contra a água

verde e azul agora calma frente à casa

Nenhum barco

já passa há um

silêncio que só o diminuto

murmúrio da maré crescendo molha

Mas outros barcos vêm e recortam-se

velozmente na água que retalham

Gastão Cruz ( Faro 1941)

Algarve

2011-07-07T17:05:00.001+01:00

imagem do google

Levo-te emoldurada na retina,
Terra que Portugal sonhou e sonha ainda,
Que imagina depois de conhecer.
Só na retina poderei reter
Um mar que é outro mar,
Um sol que é outro sol,
Gente que é outra gente,
E casas que parecem de repente
Albornozes de pedra.
Magias naturais como a paisagem
Aberta à luz do dia,
Sempre real e sempre uma miragem
Táctil e fugidia...

Miguel Torga

Carvoeiro, 20 de Julho de 1973

Ilhas de Santa Maria

2011-06-14T08:44:00.006+01:00

Ilha da Barreta ou Deserta ( Cabo de Santa Maria. o ponto mais ao sul de Portugal, e refúgios dos pescadores)

Culatra...Santa Maria...
Tavira...Armona...Barreta...
Cinco dedos na paleta
de água, lodo e sal, a ria.
Cinco meninas de areia,
mãos dadas debaixo de água,
corpos ao sol a boiar,
ancoradas na ideia
de não poderem sem mágoa,
ser só da ria ou do mar.
Cinco versos da cantata
da lua ou do sol romântico.
Cinco farpas de oiro ou prata
num touro azul, o Atlântico.
Cinco lenços acenando
(à noite faróis sorrindo)
a quem do mar vem chegando
ou para o mar vai partindo.

...........................

Leonel Neves ( Faro)

Cabanas de Tavira

2011-06-10T09:07:00.004+01:00

imagens google

O mar faz-se caro:
precisamos de um barco
para chegar a ele
e merecê-lo

e ver
durante a viagem
a doce união da terra com a água
na outra margem:
casas baixas com seus pátios e quintais
onde se calhar se apanham conquilhas
E ao lado a avó alfarrobeira
(chamada em familia de "farrobêra")
numa cadeirinha baixa de tabua
escarapela o milho

Teresa Rita Lopes ( Faro)

Cacela

2011-05-29T09:39:00.003+01:00

Cacela Velha

Está desse lado do verão
onde manhã cedo
passam barcos, cercada pela cal.

Das dunas desertas tem a perfeição,
dos pombos o rumor,
da luz a difícil transparência
e o rigor.

Eugénio de Andrade

O Teu Olhar

2011-05-11T16:47:00.002+01:00

Imagem do Google

Passam no teu olhar nobres cortejos,
Frotas, pendões ao vento sobranceiros,
Lindos versos de antigos romanceiros,
Céus do Oriente, em brasa, como beijos,

Mares onde não cabem teus desejos;
Passam no teu olhar mundos inteiros,
Todo um povo de heróis e marinheiros,
Lanças nuas em rútilos lampejos;

Passam lendas e sonhos e milagres!
Passa a Índia, a visão do Infante em Sagres,
Em centelhas de crença e de certeza!

E ao sentir-se tão grande, ao ver-te assim,
Amor, julgo trazer dentro de mim
Um pedaço da terra portuguesa!

Florbela Espanca

Contemplação

2011-05-03T09:18:00.005+01:00

Imagem de cata-vento ( Senhora da Rocha- Algarve)

Mar, seara sem ninhos!

Ave de fantasia, a inspiração

Olha a rama das ondas, e não pousa...

Escrever o quê na movediça lousa

Onde se muda em espuma o giz dos versos?

Voar entre os azuis da inexpressão...

Por caminhos diversos,

Nunca chegar ao fim da imensidão.

Miguel Torga

Porque será...

2011-04-29T10:02:00.005+01:00

Foto de cata-vento ( Algar Seco - Carvoeiro- Algarve)

Porque será que meus olhos tanto necessitam

de ver mar ao longe?

Ou pelo menos a água

de um rio

para aí cheirar a sua raiz

Se calhar foi por tanto apetecer o azul

da água ao longe

que meus olhos são claros

que meus desgostos

se tornaram destemidos e salgados

e têm

o voo a pique das gaivotas

e o grito ácido

dos pássaros marinhos

Teresa Rita Lopes

( Faro 1937)

Afectos

Lisboa, Presença, 2000

Porque ...

2011-04-25T09:14:00.003+01:00

Mar Português

2011-04-23T12:28:00.003+01:00

Ó mar salgado, quanto do teu sal

São lágrimas de Portugal!

Por te cruzarmos, quantas mães choraram,

Quantos filhos em vão rezaram!

Quantas noivas ficaram por casar

Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena.

Quem quer passar além do Bojador

Tem que passar além da dor.

Deus ao mar o perigo e o abismo deu,

Mas nele é que espelhou o céu"

Fernando Pessoa

Mar

2011-04-18T10:39:00.005+01:00

Imagem do Google

Não cabes no teu nome, búzio aberto,
E transbordas em ondas,
Espumoso como um vinho singular,
Salgado e azul,
Só bebido por náufragos
E nascituros.
Da terra, a olhar-te,
Embebedam-se os olhos
Dos poetas
Mas excedes também os versos do seu canto.
Oceano, oceano, oceano,
Grita do céu uma gaivota inquieta.
Desamparada, a asa do finito
Mede, aterrada, as léguas de infinito...

Miguel Torga, “Mar”, in Diário IX

Ode ao mar

2011-04-13T10:22:00.003+01:00

Água, sal e vontade — a vida!
Azul — a cor do céu e da inocência.
Um lenço a colorir a despedida
Da galera da ausência...

Mar tenebroso!
Mar fechado e rugoso
Sobre um casto jardim adormecido!
Mar de medusas que ninguém semeia,
Criadas com mistério e com areia,
Perfeitas de beleza e de sentido!

Vem a sede da terra e não se acalma!
Vem a força do mundo e não te doma!
Impenitente e funda, a tua alma
Guarda-se no cristal duma redoma.

Guarda-se purificada em leve espuma,
Renda da sua túnica de linho.
Guarda-se aberta em sol, sagrada em bruma,
Sem amor, sem ternura e sem caminho.

O navio do sonho foi ao fundo,
E o capitão, despido, jaz ao leme,
Branco nos ossos descarnados;
Uma alga no peito, a flor do mundo,
Uma fibra de amor que vive e treme
De ouvir segredos vãos, petrificados.

Uma ilusão enfuna e enxuga a vela,
Uma desilusão a rasga e molha;
Morta a magia que pintava a tela,
O mesmo olhar de há pouco já não olha.

Na órbita vazia um cego ouriço
Pica o silêncio leve que perpassa...
Pica o novo feitiço
Que nasce do final de uma desgraça.

Mas nem corais, nem polvos, nem quimeras
Sobem à tona das marés...
O navio encalhado e as suas eras
Lá permanecem a milhentos pés.

Soterrados em verde, negro e vago,
Nenhum sol os aquece.
Habitantes do lago
Do esquecimento, só a sombra os tece...

Ela és tu, anónimo oceano,
Coração ciumento e namorado!
Ela que és tu, arfar viril e plano,
Largo como um abraço descuidado!

Tu, mar fechado, aberto e descoberto
Com bússolas e gritos de gajeiro!
Tu, mar salgado, lírico, coberto
De lágrimas, iodo e nevoeiro!

Miguel Torga

A Visita

2011-04-02T09:20:00.004+01:00

Foto de Cata-Vento ( Senhora da Rocha / Armação de Pêra)

Fui ver o mar.

Homem de pólo a pólo, vou

De vez em quando olhá-lo, enraizar

Em água este Marão que sou.

Da penedia triste

Pus-me o olhar aquele fundo

Dentro do qual existe

O coração do mundo.

E vi, horas a fio,

A sua angústia ser

Uma espécie de rio

Que não sabe correr

Miguel Torga

Penélope

2011-03-29T10:06:00.003+01:00

mais do que um sonho: comoção!

sinto-me tonto, enternecido,

quando, de noite, as minhas mãos

são o teu único vestido.

e recompões com essa veste,

que eu, sem saber, tinha tecido,

todo o pudor que desfizeste

como uma teia sem sentido;

todo o pudor que desfizeste

a meu pedido.

mas nesse manto que desfias,

e que depois voltas a pôr,

eu reconheço os melhores dias

do nosso amor.

David Mourão-Ferreira

Glória ( Primavera)

2011-03-21T09:15:00.002Z

imagem do google

"Depois do Inverno, morte figurada,
A Primavera,
uma assunção de flores.
A vida Renascida
E celebrada
Num festival de pétalas e cores."

Miguel Torga

Miguel Torga, diário XIV

Paisagem

2011-03-16T11:08:00.004Z

Extraída do Google

Passavam pelo ar aves repentinas
O cheiro da terra era fundo e amargo,
E ao longe as cavalgadas do mar largo
Sacudiam na areia as suas crinas.

Era o céu azul, o campo verde,a terra escura.
Era a carne das árvores elástica e dura,
Eram as gotas de sangue da resina
E as folhas em que a luz se descombina.

Eram os caminhos num ir lento,
Eram as mãos profundas do vento
Era o livre e luminoso chamamento
Da asa dos espaços fugitiva.

Eram os pinheiros onde o céu poisa,
Era o peso e era a cor de cada coisa,
A sua quietude, secretamente viva,
A sua exaltação afirmativa.

Era a verdade e a força do mar largo
Cuja voz ,quando se quebra, sobe,
Era o regresso sem fim e a claridade
Das praias onde a direito o vento corre.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Horizonte

2011-03-11T10:12:00.003Z

Foto de Cata-vento ( Praia do Barlavento algarvio)

O mar anterior a nós, teus medos
Tinham coral e praias e arvoredos.
Desvendadas a noite e a cerração,
As tormentas passadas e o mistério,
Abria em flor o Longe, e o Sul sidério
'Splendia sobre as naus da iniciação.

Linha severa da longínqua costa -
Quando a nau se aproxima ergue-se a encosta
Em árvores onde o Longe nada tinha;
Mais perto, abre-se a terra em sons e cores:
E, no desembarcar, há aves, flores,
Onde era só, de longe a abstrata linha

O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa, e, com sensíveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte -
Os beijos merecidos da Verdade.

Fernando Pessoa

Passei o Dia Ouvindo o que o Mar Dizia

2011-03-06T09:06:00.006Z

Zambujeira do Mar ( foto de Cata-Vento)

Eu ontem passei o dia
Ouvindo o que o mar dizia.

Chorámos, rimos, cantámos.

Falou-me do seu destino,
Do seu fado...

Depois, para se alegrar,
Ergueu-se, e bailando, e rindo,
Pôs-se a cantar
Um canto molhado e lindo.

O seu hálito perfuma,
E o seu perfume faz mal!

Deserto de águas sem fim.

Ó sepultura da minha raça
Quando me guardas a mim?...

Ele afastou-se calado;
Eu afastei-me mais triste,
Mais doente, mais cansado...

Ao longe o Sol na agonia
De roxo as águas tingia.

«Voz do mar, misteriosa;
Voz do amor e da verdade!
- Ó voz moribunda e doce
Da minha grande Saudade!
Voz amarga de quem fica,
Trémula voz de quem parte...»

E os poetas a cantar
São ecos da voz do mar!

António Botto

Em todos os jardins

2011-02-25T14:47:00.001Z

Em todos os jardins hei-de florir,
Em todos beberei a lua cheia,
Quando enfim no meu fim eu possuir
Todas as praias onde o mar ondeia.

Um dia serei eu o mar e a areia,
A tudo quanto existe me hei-de unir,
E o meu sangue arrasta em cada veia
Esse abraço que um dia se há-de abrir.

Então receberei no meu desejo
Todo o fogo que habita na floresta
Conhecido por mim como num beijo.

Então serei o ritmo das paisagens,
A secreta abundância dessa festa
Que eu via prometida nas imagens.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Aurora boreal

2011-02-18T08:45:00.005Z

Imagem extraída do google

Tenho quarenta janelas
nas paredes do meu quarto.
Sem vidros nem bambinelas
posso ver através delas
o mundo em que me reparto.

Por uma entra a luz do Sol,
por outra a luz do luar,
por outra a luz das estrelas
que andam no céu a rolar.
Por esta entra a Via Láctea
como um vapor de algodão,
por aquela a luz dos homens,
pela outra a escuridão.
Pela maior entra o espanto,
pela menor a certeza,
pela da frente a beleza
que inunda de canto a canto.
Pela quadrada entra a esperança
de quatro lados iguais,
quatro arestas, quatro vértices,
quatro pontos cardeais.
Pela redonda entra o sonho,
que as vigias são redondas,
e o sonho afaga e embala
à semelhança das ondas.
Por além entra a tristeza,
por aquela entra a saudade,
e o desejo, e a humildade,
e o silêncio, e a surpresa,
e o amor dos homens, e o tédio,
e o medo, e a melancolia,
e essa fome sem remédio
a que se chama poesia,
e a inocência, e a bondade,
e a dor própria, e a dor alheia,
e a paixão que se incendeia,
e a viuvez, e a piedade,
e o grande pássaro branco,
e o grande pássaro negro
que se olham obliquamente,
arrepiados de medo,
todos os risos e choros,
todas as fomes e sedes,
tudo alonga a sua sombra
nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,
quem vos pudesse rasgar!
Com tanta janela aberta
falta-me a luz e o ar.

António Gedeão

Amor é fogo que arde sem se ver

2011-02-14T15:51:00.001Z

Imagem tirada do google

Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;

É um não querer mais que bem querer;
É solitário andar por entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É cuidar que se ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luís de Camões

Andava a lua nos céus

2011-02-04T14:50:00.003Z

Andava a lua nos céus
Com o seu bando de estrelas

Na minha alcova
Ardiam velas
Em candelabros de bronze

Pelo chão em desalinho
Os veludos pareciam
Ondas de sangue e ondas de vinho

Ele, olhava-me cismando;
E eu,
Plácidamente, fumava,
Vendo a lua branca e nua
Que pelos céus caminhava.

Aproximou-se; e em delírio
Procurou avidamente
E avidamente beijou
A minha boca de cravo
Que a beijar se recusou.

Arrastou-me para ele,
E encostado ao meu hombro
Falou-me de um pagem loiro
Que morrera de saudade
À beira-mar, a cantar...

Olhei o céu!

Agora, a lua, fugia,
Entre nuvens que tornavam
A linda noite sombria.

Deram-se as bocas num beijo,
Um beijo nervoso e lento...
O homem cede ao desejo
Como a nuvem cede ao vento

Vinha longe a madrugada.

Por fim,
Largando esse corpo
Que adormecera cansado
E que eu beijara, loucamente,
Sem sentir,
Bebia vinho, perdidamente
Bebia vinha..., até cair.

António Botto

Desperta

2011-01-30T22:16:00.001Z

Desperta
desperta-me
de noite
o teu desejo
na vaga dos teus dedos
com que vergas
o sono em que me deito

é rede a tua língua
em sua teia
é vicio as palavras
com que falas

a trégua
a entrega
o disfarce

e lembras os meus ombros
docemente
na dobra do lençol que desfazes

desperta-me de noite
com o teu corpo
tiras-me do sono
onde resvalo

e eu pouco a pouco
vou repelindo a noite
e tu dentro de mim
vai descobrindo vales.

Maria Teresa Horta

Espólio de Sophia de Mello Breyner na Biblioteca Nacional

2011-01-26T14:30:00.007Z

O espólio de Sophia de Mello Breyner Andresen será hoje oficialmente doado pela família da escritora à Biblioteca Nacional, em Lisboa.
Maria Andresen, filha da poeta, descreveu o espólio, dizendo que são cartas, cadernos com alguns dos primeiros esboços de poemas, agendas, diários, desenhos e recortes de jornais.
O material esteve guardado no Centro Nacional de Cultura, onde foi analisado pela filha de Sophia e Manuela Vasconcelos.
Depois do acto oficial de doação - uma vez que o material está na Biblioteca desde Novembro - será inaugurada uma exposição com material do espólio, intitulada «Sophia de Mello Breyner Andresen - Uma Vida de Poeta».

Excerto de um texto recentemente recuperado:

"Comecei a escrever numa noite de Primavera, uma incrível noite de vento leste e Junho. Nela o fervor do universo transbordava e eu não podia reter, cercar, conter – nem podia desfazer-me em noite, fundir-me na noite.
No gume da perfeição, no imenso halo de luz azul e transparente, no rouco da treva, na quasi palavra de murmúrio da brisa entre as folhas, no íman da lua, no insondável perfume das rosas, havia algo de pungente, algo de alarme.

Como sempre a noite de vento leste misturava extasi e pânico."

O poema referido está intitulado «Primeira noite de Verão». No fim da folha, à direita, está a indicação «Porto, 9-V-1934».

O poema

O poema me levará no tempo
Quando eu já não for eu
E passarei sozinha
Entre as mãos de quem lê

O poema alguém o dirá
Às searas

Sua passagem se confundirá
Com o rumor do mar com o passar do vento

O poema habitará
O espaço mais concreto e mais atento

No ar claro nas tardes transparentes
Suas sílabas redondas

(Ó antigas ó longas
Eternas tardes lisas)

Mesmo que eu morra o poema encontrará
Uma praia onde quebrar as suas ondas

E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solidão
Alguém seu próprio ser confundirá
Com o poema no tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen

Há-de flutuar uma cidade

2011-01-23T18:27:00.004Z

há-de flutuar uma cidade
no crepúsculo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

Al Berto

As palavras

2011-01-18T16:59:00.002Z

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

Hoje, 19 de Janeiro, Eugénio de Andrade faria 88 anos.

Bernardo de Passos, Poeta da Minha Terra

2011-01-08T09:41:00.003Z

Fotografia tirada de http://tochaflorida.blogspot.com/
Busto do poeta no Largo de S.Sebastião ( S. Brás de Alportel)

Tão triste eu ando já, e descontente,

Morre o pobre e nem caixão

Vai no esquife, que desgraça!

Para o cemitério passa

Sem padre nem sacristão!...

Quem fará esta excepção?...

Se é Deus que rege os destinos

Dos grandes e pequeninos,

E todos são filhos seus...

P'ra desmentir esse Deus,

Morre o rico, dobram sinos.

Diz, padre, que leis são essas

Que servem p'ra ti somente...

Tu confessas toda a gente

E à gente não te confessas...

Diz por que tanto te interessas

Nesses segredos que encobres,

Porque é que não te descobres

Nos jornais ou num sermão,

Dizendo porque razão

Morre o pobre e não há dobres?

Só os ricos são gerados,

Dessa Virgem, desse Deus?...

Só eles são filhos seus

E os pobres são enteados?...

Padre, tu só tens cuidados

Com os ricos, teus compadres,

Que deixam ir as comadres

Esmolinhas oferecer
A Deus, sem ninguém saber...
Que Deus é esse dos Padres?...

Qual é o Deus que autoriza,

Ao rico, mil esplendores?

E aos pobres trabalhadores,

Nem pão, nem lar, nem camisa?...

Manda, p'ra quem não precisa,

O oiro, a prata e os cobres,

Palácios, honras de nobres!...

E eu, triste farrapo humano,

Julgo esse Deus um tirano,

Que não faz caso dos pobres

BERNARDO DE PASSOS

Bernardo de Passos nasceu a 29 de Outubro de 1876 em S. Brás de Alportel, vila da beira-serra do Caldeirão, localizada a cerca de dezasseis quilómetros a norte da capital algarvia, e morreu em Faro, a 2 de Junho de 1930. Filho de jornalista, republicano desde a infância, assim se pode dizer, como também, do mesmo modo, se pode afirmar que foi poeta, quando, por volta dos nove anos, fez os primeiros versos. A obra de Bernardo de Passos, pouco extensa, enquadra-se na poesia lírica. O que o poeta escreveu é reflexo da sua vida interior, o espelho de muita sensibilidade e de uma consciência muito equilibrada.(Google)

Início de um ciclo especial

2011-01-05T15:33:00.005Z

Quase nove meses depois, reabro este espaço de que nunca me consegui desligar. Entre mim e o mar há uma ligação umbilical profunda e encerrar o" A Ver O Mar" seria uma amputação de que nem tão cedo me curaria. É certo que muitos momentos houve em que acreditei que iria soçobrar sob os escombros de uma quase hecatombe psicológica que se abateu sobre mim mas aqui estou sã e salva. A minha honorabilidade chegou a ser posta em causa de forma leviana, insensata e irresponsável por quem não me merece credibilidade nem me infunde respeito. Graças a alguns amigos saudavelmente teimosos, fui mantendo algum contacto com a blogosfera e hoje sinto-me preparada para continuar esta aventura, este vício,esta paixão que é fazer verdadeiros amigos a partir de palavras imbuídas de verdade, honestidade, prazer e cujo poder de persuasão me fez voltar a este lugar de ternas recordações. Agora com toda a disponibilidade para essas pessoas.

Bem-hajam!

25 DE ABRIL

2010-04-15T21:39:00.001+01:00

Esta é a madrugada que eu esperava
O dia inicial inteiro e limpo
Onde emergimos da noite e do silêncio
E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen

Ana de Castro Osório

2010-03-08T15:56:00.009Z

Ana de Castro Osório nasceu em Mangualde (Beira Alta)no dia 18 de Junho de 1872 e morreu em Setúbal a 23 de Março de 1935. Além de escritora, especialmente no domínio da literatura infantil, foi uma pedagoga notável, feminista convicta e activista republicana portuguesa. Pioneira em Portugal na luta pela igualdade de direitos entre homem e mulher escreveu, em 1905, Mulheres Portuguesas, o primeiro manifesto feminista português.
Foi uma das fundadoras do Grupo Português de Estudos Feministas, em 1907, da Liga Republicana das Mulheres Portuguesas, em 1909, da Associação de Propaganda Feminista, em 1912, da Comissão Feminina "Pela Pátria"em 1916, a partir da qual se formou, no mesmo ano, a Cruzada das Mulheres Portuguesas.
Casada com Paulino de Oliveira, membro do Partido Republicano, aproximou-se,depois da instauração da República, deste partido, tendo colaborado com o ministro da Justiça, Afonso Costa, na elaboração da Lei do Divórcio.
Foi membro da obediência maçónica Grande Oriente Lusitano e da Ordem Maçónica Mista Internacional "Le Droit Humain".

A ver o mar...

2010-02-15T15:08:00.006Z

Fui vê-lo, há dias, depois de um almoço no restaurante do pinhal que fica a pouco mais de dois quilómetros da ilha.Os surfistas, cheios de frenesim, faziam-se ao mar encapelado com ondas a favor. Uma maré cheia chegava à minha beira e os sonhos desfiavam-se como contas de um rosário pela minha mente.De pequenina,com dois/três anos já gostava de andar sozinha na rebentação das ondas na ilha onde chegava no barco do " Chico Alemão". Durante a viagem ia sempre debruçada à janela olhando a deslumbrante paisagem da Ria Formosa. Naquele tempo era mais formosa ainda porque os efeitos da poluição ainda não se sentiam como hoje e avistava grupos de mariscadores na apanha da ameijoa, do lingueirão, do berbigão e vários pescadores em pequenas chatas à espera que os robalos, as douradas,as safatas, as enguias picassem o isco e ficassem presas.Quão fartas foram as refeições feitas com peixe grelhado acabadinho de pescar acompanhado de salada de tomate, pimento assado e pepino temperada com azeite, vinagre e orégãos de Monchique!
A Primavera aproxima-se a passos largos e, embora o calendário não no-la deixe vislumbrar, eu espero começar os meus passeios à beira-mar e terminá-los com um bom banho de mar e dar as inevitáveis braçadas depois do convite irrecusável que o mar sempre me faz.

Recomeça

2009-12-29T19:56:00.003Z

Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar
E vendo,
Acordado,
O logro da aventura.
És Homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez,
te reconheças.

Miguel Torga

Poema de Natal

2009-12-26T10:44:00.003Z

Tu que dormes a noite na calçada de relento
Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher
Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e combóios de luar
E mentes ao teu filho por não os poderes comprar
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher.

Ary dos Santos

"Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser"

Não esqueçamos a mensagem contida nestes quatro versos. E querer é poder!

Evadir-me, esquecer-me

2009-09-02T15:35:00.002+01:00

Retirado da net

Evadir-me, esquecer-me, regressar
À frescura das coisas vegetais,
Ao verde flutuante dos pinhais
Percorridos de seivas virginais
E ao grande vento límpido do mar.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Um dia...

2009-08-17T12:03:00.006+01:00

Imagem da net

Um dia, gastos, voltaremos
A viver livres como os animais
E mesmo tão cansados floriremos
Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços
Dos gestos agitados irreais
E há-de voltar aos nosso membros lassos
A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar
Através do mistério que se embala
No verde dos pinhais na voz do mar
E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Intemporal

2009-08-14T10:21:00.003+01:00

Há homens que lutam um dia, e são bons;
Há outros que lutam um ano, e são melhores;
Há aqueles que lutam muitos anos, e são muito bons;
Porém há os que lutam toda a vida
Estes são os imprescindíveis

Do rio que tudo arrasta se
diz que é violento
Mas ninguém diz violentas as
margens que o comprimem

Berthold Brecht

Morreu a 14 de Agosto de 1956

Gaivota

2009-08-13T15:11:00.003+01:00

Se uma gaivota viesse
trazer-me o céu de Lisboa
no desenho que fizesse,
nesse céu onde o olhar
é uma asa que não voa,
esmorece e cai no mar.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se um português marinheiro,
dos sete mares andarilho,
fosse quem sabe o primeiro
a contar-me o que inventasse,
se um olhar de novo brilho
no meu olhar se enlaçasse.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se ao dizer adeus à vida
as aves todas do céu,
me dessem na despedida
o teu olhar derradeiro,
esse olhar que era só teu,
amor que foste o primeiro.

Que perfeito coração
morreria no meu peito morreria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde perfeito
bateu o meu coração.

Alexandre O'Neill

Recomeçar...

2009-08-12T15:29:00.005+01:00

Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.

E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças.

MIGUEL TORGA

Voltei com Miguel Torga no dia em que teria feito 102 anos.

Até Sempre!

2008-12-31T10:09:00.009Z

Aproveitei o último dia de Dezembro para fazer uma reflexão sobre o ano que agora finda e o novo que logo, logo, se iniciará. A época é propícia a balanços e tomei a decisão de fazer uma retrospectiva pessoal dos meus últimos dezoito meses como bloguista. Aqui " A Ver O Mar". É salutar fazer-se, de quando em vez, uma retrospectiva de vida, interrogarmo-nos se o percurso seguido está de acordo com os nossos objectivos, sonhos, expectativas e tentar um aperfeiçoamento desse rumo ou mesmo uma mudança radical.
É costume dizer-se nesta época "Ano Novo, Vida Nova". Embora eu nunca me tivesse sentido arrebatada por essa onda de optimismo que a muitos invade , ou temos realmente a coragem e a vontade de modificar alguma coisa na nossa vida, ou simplesmente continuaremos a manter o mesmo quotidiano em que o tempo passa a correr, deteriorando o nosso bem-estar assim como o daqueles que nos são mais queridos e íntimos.
Achei então que esta era a altura ideal para fazer uma reflexão sobre a continução do Sophiamar, que tenho vindo a adiar, dia após dia. Chegara a hora de colocar em prática aquilo que sistematicamente vinha protelando.
Os problemas do passado, ao passado pertencem, costumo dizer, falando das desgraças de outrora, ainda que delas aproveite sempre a lição que há que aproveitar mas, desta vez, não está a ser fácil libertar-me das amarras de um passado tão próximo. Não quero vitimizar-me mais. Acaba por ser mais confortável rasgar estas páginas e tomar as rédeas de um novo projecto. Quero ir mais além!
Neste final de 2008, quero enterrar memórias que muito me marcaram sem deixar de assumir parte da minha responsabilidade no insucesso de alguns relacionamentos,muito poucos, voltar a escrever, voltar a sentir-me verdadeiramente livre!
Estamos mesmo, mesmo a entrar em 2009, ano que não se adivinha fácil nem em Portugal nem no Mundo nem podemos transformá-lo, por mais que o queiramos, num golpe de magia, num ano fantástico da nossa vida! Eu sinto-me igualzinha ao que fui ontem, anteontem mas confesso que tentarei, desta vez, não ficar indiferente à data do calendário. Ano Novo, Vida Nova.
Encontrar-nos-emos por aí, meus queridos amigos.Reconhecer-me-ão!

Abraços para quem é de abraços, beijinhos para quem é de beijinhos.

Um Ano Novo muito feliz.

Bem-hajam por tudo de bom quanto me deram. E foi tanto!

Receita de Ano Novo

2008-12-30T09:24:00.003Z

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Drummond de Andrade

Recomeça

2008-12-29T08:16:00.002Z

Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças…

Miguel Torga

Natal

2008-12-26T22:02:00.005Z

Enquanto a chuva
Escorrer da minha vidraça
E furar o telhado
Daquele farrapo de homem que além passa
Enquanto o pão
Não entrar com justiça
Lado a lado
Mão a mão
Nem Jesus vem
Andar pelos caminhos onde outros vão
Um dia
Quando for Natal
(E já não for Dezembro)
E o mundo for o espaço
Onde cabe
Um só abraço
Então
Jesus virá
E será
À flor de tudo
O Redentor
Universal
(Quando o homem quiser
Será Natal)

Manuel Sérgio

Natal

2008-12-24T12:38:00.004Z

Soa a palavra nos sinos,
E que tropel nos sentidos,
Que vendaval de emoções!
Natal de quantos meninos
Em nudez foram paridos
Num presépio de ilusões.

Natal da fraternidade
Solenemente jurada
Num contraponto em surdina.
A imagem da humanidade
Terrenamente nevada
Dum halo de luz divina.

Natal do que prometeu,
Só bonito na lembrança.
Natal que aos poucos morreu
No coração da criança,
Porque a vida aconteceu
Sem nenhuma semelhança.

Miguel Torga

Bofinho, Alvaiázere, 9 de Fevereiro de 1975

Natal

2008-12-23T05:09:00.005Z

Menino Jesus, que nasces
Quando eu morro,
E trazes a paz
Que não levo,
O poema que te devo
Desde que te aninhei
No entendimento,
E nunca te paguei
A contento
Da devoção,
Mal entoado,
Aqui te fica mais uma vez
Aos pés,
Como um tição
Apagado,
Sem calor que os aqueça.
Com ele me desobrigo e desengano:
És divino, e eu sou humano,
Não há poesia em mim que te mereça.

Miguel Torga

(Gaia, 24 de Dezembro de 1990)

Natal

2008-12-22T16:52:00.003Z

Outro Natal.
Outra comprida noite
De consoada,
Fria,
Vazia,
Bonita só de ser imaginada.
Que fique dele, ao menos,
Mais um poema breve,
Recitado
Pela neve
Ao cair, ao de leve,
No telhado.

Miguel Torga

S. Martinho de Anta, 24 de Dezembro de 1975

Natal

2008-12-21T12:13:00.005Z

Nem pareces o mesmo
Exposto
Num presépio de gesso!
E nunca foi tão santa no teu rosto
Esta paz que me dás e não mereço.
É fingida também a neve
Que te gela a nudez.
Mas gosto dela assim,
A ser tão branca em mim
Pela primeira vez.

Miguel Torga

Natal

2008-12-20T17:49:00.006Z

Natal divino ao rés-do-chão humano,
Sem um anjo a cantar a cada ouvido.
Encolhido
À lareira,
Ao que pergunto
Respondo
Com as achas que vou pondo
Na fogueira.
O mito apenas velado
Como um cadáver
Familiar…
E neve, neve, a caiar
De triste melancolia
Os caminhos onde um dia
Vi os Magos galopar…

Miguel Torga

Natal

2008-12-18T23:01:00.003Z

Foi tudo tão pontual
Que fiquei maravilhado.
Caiu neve no telhado
E juntou-se o mesmo gado
No curral.

Nem as palhas da pobreza
Faltaram na manjedoira!
Palhas babadas da toira
Que ruminava a grandeza
Do milagre pressentido.
Os bichos e a natureza
No palco já conhecido.

Mas afinal o cenário
Não bastou:
Fiado no calendário,
O homem nem perguntou
Se Deus era necessário...
E Deus não representou.

Miguel Torga

S. Martinho de Anta

25 de Dezembro de 1950

Natal

2008-12-15T15:42:00.003Z

Leio o teu nome
Na página da noite:
Menino Deus...
E fico a meditar
No milagre dobrado
De ser Deus e menino.
Em Deus não acredito.
Mas de ti como posso duvidar?
Todos os dias nascem
Meninos pobres em currais de gado.
Crianças que são ânsias alargadas
De horizontes pequenos,
Humanas alvoradas...
A divindade é o menos.

Miguel Torga

(S. Martinho de Anta, 24 de Dezembro de 1966)

Natal

2008-12-13T15:41:00.004Z

Um Deus à nossa medida…
A fé sempre apetecida
De ver nascer um menino
Divino
E habitual.
A transcendência à lareira
A receber da fogueira
Calor sobrenatural.

Miguel Torga

História Antiga

2008-12-10T21:26:00.004Z

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava, e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.

Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças

Miguel Torga

2008-12-07T08:35:00.004Z

Velho Menino-Deus que me vens ver
Quando o ano passou e as dores passaram:
Sim, pedi-te o brinquedo, e queria-o ter,
Mas quando as minhas dores o desejaram...

Agora, outras quimeras me tentaram
Em reinos onde tu não tens poder...
Outras mãos mentirosas me acenaram
A chamar, a mostrar e a prometer...

Vem, apesar de tudo, se queres vir.
Vem com neve nos ombros, a sorrir
A quem nunca doiraste a solidão...

Mas o brinquedo... quebra-o no caminho.
O que eu chorei por ele! Era de arminho
E batia-lhe dentro um coração...

Miguel Torga

Data

2008-12-05T21:04:00.003Z

Tempo de solidão e de incerteza

Tempo de medo e tempo de traição

Tempo de injustiça e de vileza

Tempo de negação

Tempo de covardia e tempo de ira

Tempo de mascarada e de mentira

Tempo de escravidão

Tempo dos coniventes sem cadastro

Tempo de silêncio e de mordaça

Tempo onde o sangue não tem rasto

Tempo da ameaça

Sophia de Mello Breyner

Dia Mundial da Luta Contra a Sida

2008-12-01T10:48:00.007Z

A síndrome de imuno-deficiência adquirida, conhecida em Portugal e nos outros países de língua oficial portuguesa pelo acrónimo SIDA, excepto no Brasil ,onde se usa a sigla em inglês AIDS, é uma doença viral, causada pelo virús HIV, que afecta todo o sistema imunitário. O alvo principal são os linfócitos T4 CD+ fundamentais para a coordenação das defesas do organismo. Assim que o número destes linfócitos desce abaixo de certo nível (o centro de controle de doenças dos Estados Unidos define como 200 por ml3), o colapso do sistema imunitário é possível abrindo caminho a doenças oportunistas, que podem matar o doente.

Descoberto na década de oitenta do século passado, este vírus já matou muitos milhões de pessoas em todo o mundo pelo que é importante que saibamos tudo quanto a ele diz respeito.

Visite o site da Nações Unidas

1 de Dezembro de 1640- A Restauração da Independência

2008-12-01T09:01:00.007Z

Na manhã do dia 1º de Dezembro de 1640, viam-se no Terreiro do Paço (Lisboa), numerosas carruagens de cortinas corridas. Ao soarem as nove badaladas nos sinos da torre da igreja, abrem-se, de repente, as portas das carruagens, saindo delas muitos soldados armados. Caminham em direcção ao Paço habitado pela Duquesa de Mântua que governava Portugal em nome do rei de Espanha. Desarmam os guardas e entram no palácio. Procuram Miguel de Vasconcelos, Secretário de Estado, que se escondera dentro de um armário, tiram-lhe a vida e lançam à praça o corpo de traidor português, símbolo odiado do domínio estrangeiro. Na praça, o povo que já corria em magote, apoderou-se do traidor, Miguel de Vasconcelos, mutilando-o furiosamente. Por essa altura, já o Duque de Bragança era aclamado por todos como João IV, rei de Portugal. Os conspiradores tiveram alguma dificuldade em convencer a regente do reino, a Duquesa de Mântua, a retirar-se, pois ela tentava ainda dissuadir o povo, falando-lhes de uma janela. Foi então que João Pinto Ribeiro e seus pares, tiveram uma atitude firme perante a Duquesa de Mântua, ao perguntar-lhe: "Vossa Excelência deseja sair por aquela porta, ou por essa janela ?". A Duquesa, vendo então a gravidade da situação, resolveu ceder, enquanto cá fora o povo gritava sem parar: Viva Portugal !!!O velho D. Miguel de Almeida assoma a uma das varandas do paço. As lágrimas correm-lhe pelas barbas brancas. Levanta a espada nua e grita, trémulo de emoção:“Liberdade ! Liberdade ! Viva El-Rei D. João IV! O oitavo Duque de Bragança é o nosso legítimo rei. O céu restituiu-lhe a coroa, para que o Reino de Portugal ressuscite. A promessa de Cristo a D. Afonso Henriques, nosso primeiro rei, será cumprida !”.O Duque de Bragança, futuro D. João lV, ouvia missa, no Paço Ducal de Vila Viçosa, quando lhe deram a notícia de que fora proclamado rei de Portugal. E foi assim que quarenta valorosos guerreiros nos deram livre a Nação ! Há 368 anos!

Da Serra do Caldeirão

2008-11-29T10:08:00.025Z

Do Google

A manhã está clara, o sol brilha mas no céu páiram umas nuvens que ameaçam chuva. Estou no sítio serrano onde nasci. Neste concelho do barrocal que vai até à serra, sinto-me entre as minhas gentes embora sempre tenha vivido na cidade. Uma vizinha traz-me ovos caseiros, pequenos, pedindo-me desculpa, vejam só, porque as frangas, muito novinhas, só há pouco começaram a pôr. Outra, vem com uma tigela de marmelada, a segunda deste ano, mas já me havia trazido um frasco, cheiinho, de doce de tomate. Outra ,ainda, chegou com uma caixinha de figos torrados recheados com miolo de amêndoa. Chegam as couves portuguesas da horta do vizinho João, os rábanos, os repolhos, as azeitonas, o milho para o xarém. Ainda há gente desta por aqui! Conheceram bem os meus pais e, sobretudo, a minha mãe, serrana ou montanheira, como costumam dizer por aqui onde estas designações nada têm de pejorativo. Dizem-me que foi uma das mulheres mais bonitas da terra. E bondosa. Para mim foi a mais bonita e bondosa mulher que conheci. A mãe sabia fazer de tudo. Lembro-me de me explicar os problemas de matemática, de fazer concursos de leitura comigo e de perder a paciência quando eu não atinava com as voltas do crochet. E assim continuei. Nem crochet, nem costura, nem tricot...Os serões na aldeia, à lareira, são inesquecíveis. Hoje, somos poucos e relembro com saudade os tempos em que os avós juntavam os oito filhos , outros tantos seus companheiros( as) e netos(as). Eu era a mais nova, a boneca do avô, dizia ele. E era-o mesmo. Sempre o senti. Teria mais de cem anos se fosse vivo. Muito mais. Esta neta já conta cinquenta e muitos e há-os com setenta.
A avó Isabel era uma mulher alta para o tempo, mais de 1,70 cm, mas a neta ficou-lhe pelos ombros. No entanto, os feitios eram muito semelhantes. A mesa estava sempre posta para quem chegava, o pão caseiro, o paio, as azeitonas, o presunto não faltavam. Mas havia sempre mais. A mãe tocava bandolim, os tios cantavam e a alegria era rainha. E os momentos de convívio que guardo, têm sempre em comum uma roda de amigos. À mesa, à lareira, na eira no tempo da desfolhada. Outros tempos! Hoje, os amigos não me faltam. Não são muitos mas são uma outra parte da família que não dispenso.
Desculpem-me esta inabilidade para falar de outras coisas. Um dia tudo melhorará!
Desejo-vos um bom fim-de-semana.

A amizade virtual

2008-11-23T07:26:00.013Z

«Amigo» é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta,que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

Alexandre O'Neill,

Muitas são as vezes em que dou comigo a questionar-me sobre a amizade virtual. Será que existem dois tipos de amizade? Não é ela um sentimento único como sempre me ensinaram? Não vai nascendo, crescendo e consolidando com as palavras que aqui trocamos durante meses, anos a fio? Será o computador um criador de amizades inconsistentes que se fazem e desfazem sem deixar sequelas? Não o creio nem o sinto. Eu conheço algumas das pessoas que me comentam. Por fotografia, pela voz, por fotografia e voz, pelas palavras que escrevem ( nós também somos o que escrevemos) mas não será isso suficiente para que um conhecimento aqui nascido se transforme, com o tempo, numa sólida amizade?
Aqui partilhamos alegrias, tristezas, confidências, enfim, o nosso quotidiano. Que outro nome podemos dar a esta partilha constante que não o de amizade?
Eu acredito nos sentimentos que aqui se vão gerando. Eu tenho saudades dos que foram deixando a blogosfera, dos que não se despediram, não deixaram endereço. Compreendo, no entanto, que nem sempre o tempo nos permite escrever as palavras que desejaríamos mas não compreendo a ausência definitiva sem que que uma troca de palavras com acinte tivesse existido,um pedido explícito para não comentar ou excluir o link da lista que exibimos no blog. Eu alegro-me com os comentários que me vão deixando, eu sinto que há algo que me une a quem por aqui passa, a uns mais do que a outros,naturalmente, mas preocupo-me com a seu estado de saúde, com a sua ausência, com o seu mutismo.
Continuo sem perceber por que razão estas amizades virtuais não têm a credibilidade das outras, as que mantemos com aqueles que cresceram connosco, que estão à nossa beira e com quem, de olhos nos olhos, partilhamos os diferentes estados de alma.
Este mundo, a blogosfera, é, cada vez mais, uma parte de mim, de nós, assim o sinto, e aqui estou disponível, agora quase recuperada, para os meus amigos. Para quem vier por bem.
Em nome da amizade que aqui vou construindo, e muito especialmente àqueles que desde a primeira hora, por mail, por telefone,no blog me deram a mão deixo um beijo, a minha amizade e o meu bem-hajam!

Dar de Vaia

2008-11-16T16:42:00.004Z

da net

Nem uma nuvem macula o céu da minha aldeia serrana. Rodeada de verde, de pardalitos laboriosos que debicam aqui e ali, ouvindo os espanta-espíritos dependurados no beiral do alpendre, tocados por uma leve brisa, apeteceu-me dar-vos de vaia. Deambulando entre o mar e a serra, tento arranjar o antigo vigor que me caracterizava. Se por um lado me tenho sentido sem vontade de escrever por outro é importante aproveitar estes momentos que vêm contrariar a abulia dos últimos meses. Por isso aqui estou. E muitos têm sido os amigos que por mail, através de comentários e telefonemas me têm feito sentir que este lado virtual, distante, não é tanto assim.Existe, é verdadeiro,há quem esteja atento aos sinais de alarme. Bem-hajam aqueles que me fizeram chegar as suas palavras de conforto e amizade.
Apetecia-me ficar aqui à conversa, contar-vos como têm sido os últimos meses mas não é para isso que aqui estou. E quero falar-vos de outras coisas a curto prazo. A memória elefantina que possuo ( sou,nesse aspecto, uma privilegiada) permitir-me-ia ficar a escrever horas a fio dos costumes deste sítio serrano onde me abrigo ao fim-de-semana mas,neste momento, o talento também se escoou.Se alguma vez o tive! Há uns anos, gozava o silêncio do campo, punha as leituras em dia, dormitava,dava um passeio pelas veredas e carreiros que me levavam ao Ribeiro da Serra, à Fonte Férrea, ao Moinho de Vento e no regresso tinha um almoço ou um jantar daqueles que nos fazem crescer água na boca.
Agora vou ficando por aqui, faço uma pequena jardinagem porque há quem faça a maior, olho a azinheira centenária plantada pelo bisavô e, de repente, lembro-me que a minha mãe faria anos hoje. Cresci debaixo de uma das suas asas. A outra abrigava toda a família. Uma verdadeira matriarca! Ainda não me recompus da sua perda. Não me recomporei mas a saudade vai atenuando com a chegada dos netos. A primeira, a única por enquanto, é a menina dos meus olhos. Os dela têm a cor da serra e do mar e aposto convosco que há-de gostar tanto das gentes serranas quanto gostam os avós e o pai. Quanto gostaram os seus ascendentes. Gente de boa cepa, rija como a terra o exige, que prefere quebrar a torcer.

Obrigada, Elvira! Bem-hajas, Amiga!

2008-11-13T06:15:00.007Z

Lua Adversa

"Tenho fases, como a lua
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.

E roda a melancolia
seu interminável fuso!
Não me encontro com ninguém
(tenho fases, como a lua...)
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua...
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu..."

Cecília Meirelles

A minha amiga Elvira Carvalho, do blog Sexta-Feira, deu-me a conhecer este poema de Cecília Meirelles, deixando-o no blog Alfazema. Porque ela sabe que eu gosto de poesia, a Elvira é uma presença quase diária na minha vida, e tem prazer em fazer felizes aqueles que com ela convivem é um privilégio ser sua amiga e é com muito gosto que aqui o publico.Gostei muito de o ter lido.

Bem-hajas, Elvira.

1896, Guerra Junqueiro, em " A Pátria"

2008-11-11T21:22:00.006Z

"Um povo imbecilizado e resignado, humilde e macambúzio, fatalista e sonâmbulo, burro de carga, besta de nora, aguentando pauladas, sacos de vergonhas, feixes de misérias, sem uma rebelião, um mostrar de dentes, a energia dum coice, pois que nem já com as orelhas é capaz de sacudir as moscas; um povo em catalepsia ambulante, não se lembrando nem donde vem, nem onde está, nem para onde vai; um povo, enfim, que eu adoro, porque sofre e é bom, e guarda ainda na noite da sua inconsciência como que um lampejo misterioso da alma nacional, reflexo de astro em silêncio escuro de lagoa morta. ( ...) Uma burguesia, cívica e politicamente corrupta até à medula, não descriminando já o bem do mal, sem palavras, sem vergonha, sem carácter, havendo homens que, honrados na vida íntima, descambam na vida pública em pantomineiros e sevandijas, capazes de toda a veniaga e toda a infâmia, da mentira à falsificação, da violência ao roubo, donde provém que na política portuguesa sucedam, entre a indiferença geral, escândalos monstruosos, absolutamente inverosímeis no Limoeiro.Um poder legislativo, esfregão de cozinha do executivo; este criado de quarto do moderador; e este, finalmente, tornado absoluto pela abdicação unânime do País. A justiça ao arbítrio da Política, torcendo-lhe a vara ao ponto de fazer dela saca-rolhas. Dois partidos sem ideias, sem planos, sem convicções, incapazes, vivendo ambos do mesmo utilitarismo céptico e pervertido, análogos nas palavras, idênticos nos actos, iguais um ao outro como duas metades do mesmo zero, e não se malgando e fundindo, apesar disso, pela razão que alguém deu no parlamento, de não caberem todos duma vez na mesma sala de jantar."

E por vezes as noites duram meses...

2008-11-09T17:06:00.006Z

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses

o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos

só o sarro das noites não dos meses

lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos

E por vezes, por vezes, ah por vezes

num segundo se evolam tantos anos.

David Mourão-Ferreira

Da Serra ... com amizade...e alguma melancolia.

2008-11-08T09:45:00.014Z

Não sei que lugarejo serrano é este mas sei que estou entre as minhas gentes. Depois de um dos muitos almoços no norte algarvio, ali quase na fronteira com o Alentejo, que tanto amo também, de retorno ao Canto do Melro, parei entre Montes Novos e Barranco do Velho, e tirei esta fotografia. Não está muito nítida mas gosto dela pelo que de agradável lhe anda associado. Dias de passeio em família, por entre montes e vales, ar puro com um aroma a eucalipto, pinheiro e rosmaninho,recordações de outros tempos em que os avós aqui vinham , por esta altura, apanhar azeitonas e aproveitavam para levar uns braçados de estevas para o lume, as longas noites ao borralho a ouvir o avô a ler a Cartilha Maternal de João de Deus, as adivinhas, algumas anedotas, poucas, e a leitura individual, neto a neto, aplaudida ou criticada com a doçura do avô.

Aqui ao lado, espreitam-me a escrita. Lá está ela de volta ao tema, agora fonte inesgotável de palavras. Que obsessão! Escreve isso, se é o que te apetece, mas, depois, não andes a lamuriar que não te lêem, não te deixam palavras de afecto, não tens os amigos que tinhas na blogosfera. Mas eu nunca disse isso! Fico pasmada com o que ouço mas já não estranho. É o costume!

Tu não vês que um blog não é para carpir tristezas todos os dias? Eu sei. Desculpem-me! Talvez seja a última vez que faço um post assim. Sei que tenho um grupo de amigos, daqueles que, apesar da distância, aqui têm estado de pé firme e não merecem, de todo, que eu os atormente com as minhas maleitas da alma que também afectam o corpo, este que tanto gosta de ser prestativo, bom ouvinte. Estou diferente. Pois estou! É uma verdade e até sei enumerar todas as situações que aqui me encurralaram. Espero que este beco tenha saída. Se eu mereço não sei mas não duvido, nem por um minuto, que a família e os meus amigos não merecem perder o tempo que este post leva a ser lido.

Bem-hajam!

Viagem

2008-11-04T16:54:00.003Z

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar…
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmentida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura…
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga

As Palavras

2008-10-30T17:15:00.004Z

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.

Outras,
orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.

E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

A Propósito de Estrelas

2008-10-28T11:19:00.000Z

Não sei se me interessei pelo rapaz
por ele se interessar por estrelas
se me interessei por estrelas por me interessar
pelo rapaz hoje quando penso no rapaz
penso em estrelas e quando penso em estrelas
penso no rapaz como me parece
que me vou ocupar com as estrelas
até ao fim dos meus dias parece-me que
não vou deixar de me interessar pelo rapaz
até ao fim dos meus dias
nunca saberei se me interesso por estrelas
se me interesso por um rapaz que se interessa
por estrelas já não me lembro
se vi primeiro as estrelas
se vi primeiro o rapaz
se quando vi o rapaz vi as estrelas

Adília Lopes

Biografia

Adília Lopes, poetisa, cronista e tradutora, é o pseudónimo literário de Maria José da Silva Viana Fidalgo de Oliveira, nascida em Lisboa a 20 de Abril de 1960. Tem vivido sempre nesta cidade e na mesma casa, habitada pela família da mãe desde 1916.
Concorreu em 1983 a um Prémio de Prosa da APE, para o qual um amigo lhe sugeriu o pseudónimo por que ficou conhecida, e enviou poemas para a editora Assírio & Alvim, que remeteu dois deles para o seu Anuário de Poetas não Publicados de 1984. Licenciou-se na Faculdade de Letras de Lisboa e publicou o seu primeiro livro de poemas em edição de autor, "Um jogo bastante perigoso" em 1985. O primeiro poema do livro evoca Esther Greenwood, a narradora de "Câmpanula de Vidro", um romance autobiográfico onde a poetisa norte-americana, Sylvia Plath, reflectiu a depressão profunda que a afectou.
Ao longo do curso, Adília Lopes publicou outros quatro livros de poesia, entre os quais "O Poeta de Pondichéry" em 1986 – a sua obra mais traduzida, baseada numa enigmática personagem de "Jacques le Fataliste", romance de Diderot e "O Decote da Dama de Espadas " em 1988, compilação de poemas redigidos entre 1983 e 1987, louvado por vários críticos.
Não escreveu no período de 1987 a 1991 e, de certa forma, inicia nesse ano um novo ciclo, novamente em edição de autor, com "Os 5 Livros de Versos Salvaram o Tio", 250 exemplares para distribuição gratuita. Recusado por seis editoras, tem na capa, simbolicamente, a data do primeiro livro - 1985.
Entre 1992 e 1997, publicou cinco livros de poesia e especializou-se em Ciências Documentais, em 1995, na Faculdade de Letras de Lisboa. Trabalhou nos espólios de Fernando Pessoa, Vitorino Nemésio e José Blanc de Portugal.
Em 2000 , foi publicado "Obra", reunião dos quinze livros de poesia de Adília Lopes, com ilustrações de Paula Rego. A pintora, surpreendida, havia encontrado nos poemas um impressionante paralelo com o seu próprio imaginário. Em resposta à cortesia, Adília traduziu para português Nursery Rhymes (Rimas de Berço), um álbum de gravuras de Paula Rego baseadas nas clássicas rimas infantis inglesas.
As principais influências literárias assumidas por Adília Lopes são Sophia de Mello Breyner Andresen e Ruy Belo, mas também a Condessa de Ségur, Emily Brönte, Enid Blyton, Roland Barthes ou Nuno Bragança.

( Extraído da net)

Miró
Ao centro, pintura de Paula Rego

Tenham um Boa Semana.

Beijos

Diospiros

2008-10-26T09:45:00.005Z

Não gosto de diospiros, ou melhor, não gostava. Até ontem! Há poucos anos, talvez uns três ou quatro, tentei comer um diospiro, pela vigésima ou trigésima vez. Até vomitei o dito depois de ter insistido em comê-lo inteirinho. Nunca gostei da sua textura, demasiado mole, nem do seu sabor , quanto a mim, enjoativo. Até ontem!

A meio da tarde, a campainha soou. Eu estava nesta mesma sala, no mesmo canto onde agora vos escrevo. Levantei-me e fui ao portão. A uns trinta metros de distância. Uma vizinha, que teima em preservar , e bem, os costumes das gentes antigas vinha com um balaio cheiinho deles. De diospiros. Diferentes daqueles que costumo ver nos mercados. Mais maneirinhos mas nem por isso menos vermelhinhos. Agradeci-lhe com um sorriso largo, uns beijinhos, estive um pouco à conversa, ali mesmo ao portão. Não podia entrar, que tinha pressa, que tinha o carro mal estacionado. E assim partiu acrescentando: " No próximo fim -de-semana, trago uma tigela de marmelada. Acabadinha de fazer". É uma doce amiga! Lembra-se de mim ainda antes de eu ter nascido. Já cá há poucas!

Do portão até à porta da cozinha, que havia deixado entreaberta, encontrei os cães que nunca me deixam e dei-lhes um do frutos, partido em dois ainda que não equitativamente. E mais uma vez tentei saborear o dito , antevendo já um resultado pouco agradável. Mas, desta vez, pasmei. A experiência estava a ser diferente. A textura era a mesma, o sabor , esse, menos adocicado e não me deixou uma sensação estranha na boca, um arrepio, uma vontade de o rejeitar.

Hoje, ao pequeno-almoço, além do iogurte, dos cereais, da fatia de melão, e mesmo antes do café, já foram dois diospiros.

E que temos nós a ver com isso, dirão os que me lêem. Tendes razão mas apeteceu-me partilhar isto convosco. Desculpem a trivialidade.

Bom Fim de Semana!

2008-10-24T06:28:00.006+01:00

Do Google

A todos que por aqui têm passado, agradeço as palavras perpassadas de carinho, de amizade, de simpatia...

Têm sido muito importantes para mim.

Bem-hajam!

Tenham uma boa semana!

2008-10-20T20:30:00.004+01:00

Mar sonoro

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.
A tua beleza aumenta quando estamos sós
E tão fundo intimamente a tua voz
Segue o mais secreto bailar do meu sonho.
Que momentos há em que eu suponho
Seres um milagre criado só para mim.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Descansando...

2008-10-18T09:28:00.005+01:00

Bom Fim de Semana!

Da Influência da Lua

2008-10-11T11:05:00.008+01:00

Outono.
O sol, qual brigue em chamas, morre
Nos longes de água.... Ó tardes de novena!
Tardes de sonho em que a poesia escorre
E os bardos, a cismar, molham a pena!

Ao longe, os rios de águas prateadas
Por entre os verdes canaviais, esguios
São como estradas líquidas, e as estradas
Ao luar, parecem verdadeiros rios!

Os choupos nus, tremendo, arrepiadinhos
O xaile pedem a quem vai passando...
E os seus leitos nupciais, os ninhos
As lavandiscas noivas piando, piando!

O orvalho cai do céu como unguento.
Abrem as bocas, aparando-os, os goivos;
E a laranjeira, aos repelões do vento,
Deixa cair por terra a flor dos noivos.

E o orvalho cai...e a falta de água, rega
O vale sem fruto, a terra árida e nua!
E o Padre-Oceano, lá de longe, prega
O seu sermão de lágrimas à lua!

A Lua! Ela não tarda aí, espera!
O mágico poder que ela possui
Sobre as sementes, sobre o oceano impera,
Sobre as mulheres grávidas influi...

Ai os meus nervos, quando a lua é cheia!
Da arte novas concepções descubro
Todo me aflijo, lá fazem ideia...
Ai a ascensão da Lua em Outubro!

Tardes de Outubro! Ó tardes de novena

Outono! Mês de Maio, na Lareira! Tardes.....
Lá vem a Lua, gratiae plena
Do convento dos céus, a eterna freira!

António Nobre

«A Ti Regresso, Mar...»

2008-10-09T18:31:00.004+01:00

A ti regresso, mar, ao gosto forte
Do sal que o vento traz à minha boca,
À tua claridade, a esta sorte
Que me foi dada de esquecer a morte
Sabendo embora como a vida é pouca.

A ti regresso, mar, corpo deitado,
Ao teu poder de paz e tempestade,
Ao teu clamor de deus acorrentado,
De terra feminina rodeado,
Prisioneiro da própria liberdade.

A ti regresso, mar, como quem sabe
Dessa tua lição tirar proveito.
E antes que esta vida se me acabe,
De toda a água que na terra cabe
Em vontade tornada, armado o peito.

José Saramago

A Cultura ficou Mais Pobre! E todos nós também!

2008-10-05T07:56:00.014+01:00

Imagem retirada deste blog http://movimentum-blogando.blogspot.com/ numa homenagem a Che Guevara

RE-partindo

Sei que contigo vão partir
memórias de um tempo partilhado,
dias breves que hoje são passado
e podiam no entanto ser porvir.

Sei que levas na bagagem a lembrança
dos olhos nimbados de tristeza
mas também o brilho da bonança
que alimenta a tua natureza.

Mas se partes, apenas uma parte
vai contigo rasgando o mar e o vento:
que outra parte de ti já se reparte
na minha memória e pensamento.

24 de Agosto de 2008

FERNANDO PEIXOTO

Teatro da Solidão

É difícil estar só, com tanta gente
Que ao nosso lado aumenta a solidão!
Saber que estar só é ser diferente,
É ser apenas um na multidão!

É difícil sentir que, de repente,
Somos menos que um átomo: um neutrão,
Um fogacho de luz, um comburente
Do cosmos gigantesco em combustão.

Difícil é saber qual o papel
Que vamos na Vida interpretar
Na plateia que iremos enfrentar.
Buscamos no outro a sua pele,

Assumimos de um outro a dimensão
Pra ser o que não somos: Ilusão!

Setembro – Funchal 2006

FERNANDO PEIXOTO

Memóriade de Um Soldado que Veio da Guerra

Regressei à minha terra
vindo de Alcácer-Kibir.
Trouxe a memória da guerra
nesta forma de sentir
a morte por todo o lado
uivando como um coiote.

Trago a memória da morte
no sonho despedaçado.
Trouxe a memória dos gritos
dos corpos semi-desfeitos,
trago a memória dos mitos
de orgulhos e preconceitos.

Trouxe nos olhos poentes
e horizontes esfumados
dos jovens ludibriados
por mentiras indecentes.

Trouxe comigo a derrota,
a mentira, a cobardia
e a miséria que suporta
um resquício de agonia.

Trouxe a mágoa reflectida
no rosto de uma mulher
que já não sabe o que quer:
— se quer a morte ou a vida.

Trago a saudade no peito,
trago uma esperança adiada,
trago esta forma sem jeito
de saudar a madrugada
no filho que irá nascer
e nos teus braços dormir,
no cravo que hás-de parir
quando a Paz reverdecer.

Não veio comigo o Rei.
Em Alcácer nunca o vi
e no tempo em que lutei
nunca ao meu lado o senti.

Estava longe, parece,
longe de mim, da Verdade.
Longe de mim, na Cidade
o Rei jaz morto e apodrece.

Vendo bem, não trouxe nada
do muito que então levei.
Trouxe a memória pesada
da vergonha que encontrei
e que regressa comigo:
— o povo que conheci
e contra o qual me bati
não era um povo inimigo!

FERNANDO PEIXOTO

Fernando Peixoto, Mestre em História Moderna e Doutorado em História Contemporânea, dedicou a sua vida à História , ao Teatro e às Minorias Religiosas. Investigador da Fundação da Ciência e Tecnologia e do Gabinete de Estudos de História da Vitivinicultura Duriense (Faculdade de Letras da Universidade do Porto), acabou recentemente o seu doutoramento. Dramaturgo e encenador, leccionava História do Teatro na Escola Superior Artística do Porto e na Escola Superior de Educação do Porto. Tem várias obras publicadas nos domínios da História e do Teatro, além de uma vasta colaboração em revistas científicas portuguesas e estrangeiras, abarcando áreas diversas das Ciências Humanas.

Até Sempre, Fernando!

O teu presente para a Maria!

2008-10-04T11:11:00.021+01:00

Se o dia me vai cansando
e me retira a bonança
eu renovo-me escutando
o riso de uma criança:
é melodia afastando
as nuvens da tempestade.
E um novo sol vai brilhando
num céu de felicidade!

Fernando Peixoto

Fernando Peixoto deixou-nos ontem. A Cultura Portuguesa ficou mais

pobre.

Obrigada, amigo! Até breve!

Quando

2008-10-02T06:27:00.007+01:00

Quando o meu corpo apodrecer e eu for morta

Continuará o jardim, o céu e o mar,

E como hoje igualmente hão-de bailar

As quatro estações à minha porta.

Outros em Abril passarão no pomar

Em que eu tantas vezes passei,

Haverá longos poentes sobre o mar,

Outros amarão as coisas que eu amei.

Será o mesmo brilho a mesma festa,

Será o mesmo jardim à minha porta.

E os cabelos doirados da floresta,

Como se eu não estivesse morta.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Amor Amado

2008-10-01T21:55:00.005+01:00

Assim como os poentes
São rubros e as rosas,
Tão vivo é o meu amor por ti.
Com essa força atravesso
Todas as tempestades
E descubro em cada momento
A fonte da alegria.
No silêncio repito
O teu nome como um bálsamo
E sei que tu o meu repetes
como um apelo.
E o apelo não é vão
Pois com ele me dás as estradas
E os atalhos para chegar a ti.
Ao teu encontro vou
Com as rosas de Maio
Com as cerejas de Junho
Com as uvas de Setembro
E cada mês me dá para te levar
a sua novidade
Pois o amor faz novas todas as coisas.
Quando te não vejo vejo-te em todo o lado
E oiço-te em todas as vozes
Tu que és a única voz.
Em ti me refaço e me transformo
E fluo para ti como um grande rio
Na certeza de ti, que és o meu (a)mar.

Maria Teresa Dias Furtado

Eu Quero Escrever um Poema

2008-09-30T16:11:00.010+01:00

Eu quero escrever um poema

mas de poucas palavras disponho

Penso no Mar

Também no amor

Naturalmente na saudade

Acrescento a amizade

E não pode faltar o sonho

Com cinco palavras

Vou continuar

O poema que quero escrever

Para vos oferecer

Prossigo a viagem

Sem pensar em paragem

Não, não quero desistir

Tenho mesmo que insistir

Agora chega a palavra pai

Depois associo-lhe mãe

E continuo a caminhada

Devagarinho, entusiasmada

Chega o tio Manuel

Que me ofereceu um anel

Na verdade ofereceu dois

Pelo casamento , pois!

Os anos passaram

E chegou o fruto

Um menino, o produto

De um longa história

Que está na memória

E a viagem prossegue

Chega, enfim,

Embrulhada em esperança

Outra criança

Esta sempre será

A música ideal

Numa casa onde afinal

É cada vez mais

A estrela calma

que dá vida e alma

aos avós e aos pais

Sophiamar

Palavras sentidas

2008-09-24T19:30:00.003+01:00

Que nostalgia é esta
No início do Outono
Que me veste a alma
E me tira o sono?

Lágrimas gélidas
Impiedosamente caem
E os gritos da dor
Sufocados não saem

Habitando esta ruina
Desmoronada a cair
Enraizou-se a tristeza
Que ameaça não partir

Vai pranto meu
Abre a porta à esperança
Outrora tecida na madrugada
Em lençóis de doce fragrância
Agora tão desejada

Sophiamar

Victor Jara, 35 anos de Saudade! O sonho continua!

2008-09-16T06:44:00.003+01:00

Víctor Lidio Jara Martínez (Chileno, 28 de setembro de 1932 — 16 de setembro de 1973) músico, compositor, cantor e director de teatro chileno, deixou-nos há 35 anos.Nascido numa família de camponeses, tornou-se referência internacional da canção revolucionária.Foi assassinado barbaramente em 16 de setembro de 1973, na capital do Chile ( Santiago) nos primeiros dias de repressão que se seguiram ao golpe de estado de Augusto Pinochet contra o governo do presidente Salvador Allende, ocorrido em 11 de setembro daquele ano (Google).

Encerramento de blogues

2008-09-14T18:48:00.005+01:00

Os blogues Leituras ao Serão e O Lugar da Poesia foram encerrados temporariamente. O Alfazema Azul talvez não regresse à blogosfera. Alguém disse que não se deve voltar ao lugar onde fomos felizes. Com alguma razão.
O meu muito obrigada pelas palavras que lá foram deixando. Esse carinho ficou registado. Estarei eternamente grata a quem, com honestidade, escreveu palavras que muito me sensibilizaram. Talvez um dia traga aqui as razões que levaram ao seu encerramento. Ou talvez não!
Creiam que continuarei AVer o Mar com a amizade e o carinho de sempre .

Bem hajam!

Mais um ano!

2008-09-14T10:10:00.004+01:00

Acabaram, por agora, os dias no campo e , simultaneamente, os de praia. Setembro ainda está quente, por ora seco, a vida corre calma. Poucos meses antes, começara o seu interesse pela blogosfera e começou a fazer os primeiros amigos virtuais.Sentada na mesma mesa de sempre, junto da mesma janela, na sala onde faço amizades que julgo para a vida, recordo estes meses passados num meio onde as pessoas ainda mantêm laços de vizinhança à antiga. Pedem uma folha de louro, um ramo de coentros, uma cabeça de alhos, uns ovos emprestados. Agora chegou a hora de fazer as malas e retornar à cidade. Sinto saudades dos amigos. A amizade é o amor na sua expressão mais sublime, diz um amigo seu. A amizade é uma obsessão, uma necessidade, um pilar indispensável para que eu prossiga a minha caminhada. Foi nesta sala que fiz muitos amigos virtuais. Aproximámo-nos lentamente. Eu comentava eles retribuíam. O ar quente da manhã impregnado de aromas campestres entra pela janela, entreaberta,e recordo alguns que partiram, com lágrimas à mistura. É assim a saudade. A buganvília, testemunha silenciosa das minhas palavras, continua florida. A roseira também. Mas há mais flores. E quase todas represetam amigos. A rosa salmão é a mais importante. As dálias já não estão em flor. Nem as camélias. Levanto-me cedo todos os dias. Já não sou tão madrugadora mas gosto de sentir a brisa fresca da manhã, ouvir o canto dos pássaros, dos galos, as galinhas a cacarejar, os melros a piar e os passaritos a comer no prato de barro, sobre o poço, que comprei de propósito para eles. Com bebedouro e tudo. Foi aqui que todos os dias vim ao vosso encontro e só saía quando o sol, quente e luminoso, me chamava para a praia . Era quase um namoro tanto era o prazer do encontro e , depois, da conversa. E , assim, ao amanhecer marcavam o encontro do serão. E tudo tinha acontecido tão acidentalmente!E ficavam até perto das dez horas num diálogo quente, bem disposto, expondo pensamentos e opiniões. Em seguida, preparava-se e partia para a praia. Mas aqueles instantes da manhã eram maravilhosos. À noite, encontravam-se depois do jantar, conforme o combinado, e por lá fica vam mais um bocado. Nove de Agosto, foi noite de lua cheia e ela deitou-se tarde. Não é noctívaga mas ,nessa noite, saiu, olhou a lua e formulou três desejos. Têm seguido os trilhos que tão convictamente pediu.Se há momentos mágicos na vida, aquele era-o na sua. Na dele também. Tinha a certeza. Ela sentia-se a pairar, entre o céu e a terra, num espaço quase etéreo.Depois, com o Outono, aquela fase acabou e deu lugar a outra, em que, depois do almoço, ou a meio da tarde, não dispensavam o "café" tomado sem pressa, quase um passatempo em que aquele que primeiro o acabasse dava um beijo no outro, um abraço, uma carícia.Ela sempre acreditou na magia do amor. E acredita. E assim foram acontecendo encontros que deram lugar a uma grande cumplicidade, a uma partilha de sentires tão perfeita que a amizade criou raízes profundas. Quando o " encontra" sente uma vertigem percorrer-lhe o corpo, uma alegria que não tem palavras para a descrever.Indizível, mesmo! Ele é, para ela , uma fortaleza, inexpugnável, onde sente a protecção que tanto precisa.Costuma dizer que , quando fala com ele, vive um romance que depois passa para um diário. Esse , sim, talvez venha a ser, um dia, um romance escrito.E estava ela bem longe de imaginar que aquele amigo virtual, já real, viria a ser uma parte imprescindível da sua vida! Adora-o! Adorá-lo-á! Sempre!

Foi há 35 Anos! A Morte Saiu à Rua mas o Sonho Continua!

2008-09-11T07:36:00.015+01:00

"Más temprano que tarde se abrirán las grandes alamedas por donde pasará el hombre libre para construir una sociedad mejor” Do último discurso de Salvador Allende

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que tombaram pelo Chile
morrendo de corpo inteiro

Nas suas almas abertas
traziam o sol da esperança
e nas duas mãos desertas
uma pátria ainda criança
Gritavam Neruda Allende
davam vivas ao Partido
que é a chama que se acende
no Povo jamais vencido
– o Povo nunca se rende
mesmo quando morre unido

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que tombaram pelo Chile
morrendo de corpo inteiro.

Alguns traziam no rosto
um ricto de fogo e dor
fogo vivo fogo posto
pelas mãos do opressor.
Outros traziam os olhos
rasos de silêncio e água
maré-viva de quem passa
Uma vida à beira-mágoa.

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que tombaram pelo Chile
morrendo de corpo inteiro.

Mas não termina em si próprio
quem morre de pé. Vencido
é aquele que tentar
separar o povo unido.
Por isso os que ontem caíram
levantam de novo a voz.
Mortos são os que traíram
e vivos ficamos nós.

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que nasceram para o Chile
morrendo de corpo inteiro.

José Carlos Ary dos Santos

Nicolau Maquiavel

2008-08-29T10:20:00.023+01:00

"Todos vêem o que pareces, poucos sentem o que és."
(Maquiavel)

Nicolau Maquiavel, filósofo político dos séculos XV/XVI, nasceu em Florença a 3 de Maiode 1469, e morreu em 20 de Junho de 1527.
Nada se sabe da sua vida antes de entrar ao serviço da República de Florença, após a queda do governo de Savonarola, para além de ser filho de um jurista. Serviu na administração da República de Florença, de 1498 a 1512, na segunda Chancelaria, como secretário do Conselho dos Dez da Guerra (Dieci di Libertà et Pace), a Instituição que na Signoria tratava da guerra e da diplomacia. Tornou-se um conhecedor profundo dos meandros políticos e viajou muito participando em vinte e três embaixadas a cortes italianas e outras onde conheceu dirigentes políticos como Luís XII de França, o Papa Júlio II, o Imperador Maximiliano I, César Bórgia...
Em 1500 foi enviado a França onde se encontrou com Luís XII e com o Cardeal de Orleães.Uma das suas missões mais importantes ocorreu em 1502 quando visitou César Bórgia estabelecido na Romagna, objecto de um relatório de 1503 intitulado «Descrição da Maneira empregue pelo Duque Valentino [César Bórgia] para Matar Vitellozzo Vitelli, Oliverotto da Fermo, Signor Pagolo e o Duque de Gravina, Orsini», no qual descreveu com uma precisão cirúrgica os assassinatos políticos do filho do Papa Alexandre VI, explicando, subrepticiamente, a arte política ao principal dirigente de Florença, o indeciso e timorato Pier Soderini.
Em 1504 viajou a França e, no regresso, inspirado nas suas leituras sobre a História Romana, apresentou um plano para a reorganização das forças militares de Florença, que foi aceite. Em 1508, foi enviado à corte do imperador Maximiliano, estabelecido em Bolzano, e em 1510 voltou, de novo, a França. Em 1509 dirigiu o pequeno exército miliciano de Florença para ajudar a libertar Pisa, missão que foi coroada de sucesso. Em Agosto de 1512, devido à invasão espanhola do território da república, a população depôs Sonderini e acolheu os Médici.
Maquiavel foi demitido em 7 de Novembro desse ano, devido à sua ligação ao governo republicano, retirando-se da vida pública. Em 1513,tendo-se tornado suspeito de envolvimento numa conspiração contra o novo governo, foi preso e torturado. Tirando algumas nomeações para postos temporários e sem importância, em que se conta em 1526 uma comissão do Papa Clemente VII para inspeccionar as muralhas de Florença, e do seu amigo Francesco Guicciardini, Comissário Papal da Guerra na Lombardia, que o empregou em duas pequenas missões diplomáticas, passou a dedicar-se à escrita, vivendo em San Casciano, a alguns quilómetros de Florença.
Em Maio de 1527, tendo os Médici sido expulsos de Florença, Maquiavel tentou reocupar o seu lugar na Chancelaria, mas o posto foi-lhe recusado devido à reputação que " O Príncipe" já tinha granjeado.
O Príncipe é um tratado político com uma conclusão que propõe a libertação da Itália das intervenções de franceses e de espanhóis, considerados bárbaros. Escrito originalmente em 1513 e dedicado a Giuliano de Médici, em 1516 passou a ser dedicado ao sobrinho deste, Lorenzo, antes deste se tornar duque de Urbino. Um livro cuja leitura recomendo.Ao serão e não só!

Nelson Évora trouxe-nos o sabor do Ouro. Parabéns, Nelson!

2008-08-21T15:29:00.009+01:00

Nelson Évora nasceu na Costa do Marfim a 20 de Abril de 1984. Os pais são naturais de Cabo Verde e o atleta está naturalizado português . É especialista em triplo salto, embora também pratique salto em comprimento.
É um atleta de alto nível internacional que, actualmente, representa o Sport Lisboa e Benfica e que já representou Portugal em várias provas internacionais tendo sido campeão do mundo do triplo salto em 2007.
Em 2001, na primeira vez que competiu por Portugal, venceu a prova de salto em comprimento do FOJE (Festival Olímpico da Juventude Europeia) que teve lugar em Múrcia, Espanha.
Em 2003, venceu o salto em comprimento e o triplo-salto do Campeonato da Europa de Juniores que decorreu em Tampere na Finlândia.
Em 2004, conquistou a medalha de bronze no triplo-salto no Campeonato da Europa Sub-23 que teve lugar em Erfurt na Alemanha.
Participou em Atenas nos Jogos Olímpicos de 2004 no triplo salto, tendo falhado a qualificação para a final.
Em 2005 participou no Campeonato do Mundo de Atletismo ao Ar Livre em Helsínquia falhando a qualificação para a final por poucos centímetros ao ser 14.º nas eliminatórias quando apenas os 12 primeiros garantiam um lugar na final.

Em 2006 participou no Campeonato do Mundo em Pista Coberta em Moscovo onde alcançou um lugar na final do triplo-salto onde acabaria no sexto lugar.
No Campeonato Europeu de Atletismo ao Ar Livre em Gotemburgo acabou em quarto lugar no triplo-salto tendo-se lesionado logo depois do primeiro salto, não podendo lutar pelas medalhas com a marca de 17,07 metros e em sexto no salto em comprimento com a marca de 7,91 metros.

Em 2007 participou no Campeonato Europeu de Atletismo em Pista Coberta em Birmingham no triplo salto no qual obteve o 5.º lugar depois de se ter lesionado no primeiro salto e que não possibilitou que efectuasse os restantes nas melhores condições físicas.
Participou nos Mundiais de Osaka nos quais se sagrou campeão do Mundo de triplo salto com uma marca de 17,74m (segunda melhor marca mundial do ano) e também recorde nacional .
Finalmente em 2008 , Nélson Évora torna-se o 4.º atleta português a trazer uma medalha de ouro para Portugal, desta vez no Triplo-Salto, sendo assim Campeão Olímpico, e tornando-se a segunda medalha portuguesa nos Jogos Olímpicos de Pequim.

PARABÉNS, CAMPEÃO!

A Las Cinco de la Tarde

2008-08-19T10:38:00.008+01:00

A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.¡
Ay, qué terribles cinco de la tarde!¡
Eran las cinco en todos los relojes!¡
Eran las cinco en sombra de la tarde!

Federico García Lorca

Nasceu numa pequena localidade da Andaluzia,Fuente Vaqueros, a 5 de junho de 1898 e foi assassinado em Granada a 19 de agosto de 1936. Poeta e dramaturgo espanhol foi uma das primeiras vítimas da Guerra Civil Espanhola. García Lorca ingressou na faculdade de Direito de Granada em 1914 e cinco anos depois transfere-se para Madrid onde ficou amigo de artistas como Luis Buñuel e Salvador Dali . Aqui publicou seus primeiros poemas.
Grande parte dos seus primeiros trabalhos baseiam-se em temas relativos à Andaluzia (Impressões e Paisagens, 1918), à música e ao folclore regionais (Poemas do Canto Fundo, 1921-1922) e aos ciganos (Romancero Gitano, 1928).
Concluído o curso, foi para os Estados Unidos e para Cuba, período dos seus poemas surrealistas, manifestando desprezo pelo modus vivendi dos norte- americanos. Expressou o seu horror com a brutalidade da civilização mecanizada nas chocantes imagens de Poeta em Nova Iorque, publicado em 1940.
Voltando à Espanha, criou um grupo de teatro chamado La Barraca. Não ocultava as suas ideias socialistas e foi certamente um dos alvos mais visados pelo conservadorismo espanhol que, sob forte influência católica, ensaiava a tomada do poder, dando início a uma das mais sangrentas guerras fratricidas do século XX.
Intimidado, Lorca retornou para Granada, na Andaluzia, na esperança de encontrar um refúgio. Ali, porém, teve a sua prisão determinada por um deputado católico, sob o argumento (que tornou-se célebre) de que ele seria "mais perigoso com a caneta do que outros com o revólver".
Assim, no dia 19 de agosto de 1936, sem julgamento, o grande poeta foi executado com um tiro na nuca pelos nacionalistas, e o seu corpo foi jogado num ponto da Serra Nevada. A caneta calava -se mas a Poesia nascia para a eternidade. O crime teve repercussão em todo o mundo, despertando por todas as partes um sentimento de que o que ocorria na Espanha dizia respeito a todo o planeta... foi um prenúncio da Segunda Guerra Mundial.

A Feira Medieval de Silves

2008-08-13T16:10:00.034+01:00

Acampamento na Praça Al’Muthamid junto ao Arade

Quem chega a Silves, vindo do Sotavento, quer pela via do Infante quer por Alcantarilha fica deslumbrado com a paisagem que avista antes mesmo de passar a ponte sobre o Arade.
A cidade localiza-se num vale onde abundam os laranjais e é dominada pelo castelo, que data sobretudo do tempo da ocupação dos mouros no século VIII. Silves prosperou sob o domínio muçulmano, tendo-se tornado, sob o nome de Chelb, uma das cidades mais importantes da Península Ibérica até ser conquistada pelos cavaleiros da Ordem de Santiago, em 1242.
Das torres do castelo, avista-se uma paisagem deslumbrante.Todos os montes em redor, e são muitos, estão cobertos de oliveiras, alfarrobeiras, azinheiras, amendoeiras...
Neste momento, está a decorrer desde o dia 9 de Agosto e prolongar-se-á até ao dia 17, a Feira Medieval de Silves. A partir das 18.00h e até à 1.oo h da madrugada, há música, muita música e muito boa, teatro, comes e bebes, venda de produtos agrícolas e artesanais num ambiente que nos leva a viajar até aos séculos XII/ XIII.
As reconstituições históricas estão a tornar-se, cada vez mais, um evento cultural do Verão e um pouco por todo o país, de Norte a Sul, encontramos reconstituições quase perfeitas daquilo que foram as feiras medievais. A Feira Medieval de Silves tornou-se um evento imperdível para quem vive no Algarve e para quem escolhe o Sul como destino de férias.Pode-se comprar o mel de rosmaninho, orégãos, poejos, louro, tomilho, figos, peças de barro, sapatos, vestuário, bijuteria, pratos, tapetese lanternas de Marrocos e muito,muito mais em tendas semelhantes às que os artesãos medievais utilizavam para vender os seus produtos. Enquanto passeamos, vemo-los ocupados na sua arte. O teatro não falta e pode-se assistir à recriação de eventos históricos da época medieval como os torneios ou a conquista da cidade por D. Paio Peres Correia.
Outra imagem do acampamento

As feiras eram importantes locais de comércio e divertimento para quem vivia nos concelhos rurais e até mesmo nos urbanos.Estavam presentes os saltimbancos,malabaristas, animais amestrados, jograis, bailarinas...É esse vigor que está patente quando se visita esta feira algarvia. Encontramos regatões, camponeses, artesãos,almocreves, mendigos...

Cortejo que marca a abertura da Feira

Muitos eram os motivos que levavam as pessoas à feira. Ia-se para comprar,vender, conviver, receber notícias de outras povoações,marcar casamentos, enviar notícias...
As feiras medievais representaram o momento no qual ressurge o comércio na Europa, no final do século XI, quando esta saía do feudalismo, no qual as pessoas viviam em territórios limitados,onde produziam tudo o que precisavam, sendo que quando algo faltava, conseguiam-no através de trocas.

Mendigo, muito bem caracterizado, junto da porta que dá acesso Museu de Silves. Uma visita a não perder.

No entanto, as Cruzadas reabriram o caminho pelo mar Mediterrâneo e possibilitaram aos Europeus um maior contacto com o Oriente, de onde traziam mercadorias raras e exóticas (cravo, canela, pimenta, seda, porcelana), muito cobiçadas no Velho Continente
Músicos

Durante a realização das feiras interrompiam-se guerras, a paz era garantida para que os vendedores, dispostos lado-a-lado, pudessem trabalhar com segurança. Da mesma maneira, os guardas vigiavam todo o perímetro de modo a evitar que algum desordeiro pudesse causar incómodos àqueles que por ali passavam e desejavam efectuar suas compras.
Os fidalgos de visita à feira

Ao começo da noite a feira enchia

Um grupo castelhano que contagiou o público assistente com a sua alegria

Veja Aqui e saiba mais.

E agora Só lhe falta mesmo ir a Silves. Vai gostar!

Miguel Torga faria hoje 101 anos

2008-08-12T09:47:00.011+01:00

Vinha de longe o mar...
Vinha de longe, dos confins do medo...
Mas vinha azul e brando, a murmurar
Aos ouvidos da terra um cósmico segredo

E a terra ouvia, de perfil agudo,
A confidencial revelação
Que iluminava tudo
Que fora bruma na imaginação.

Era o resto do mundo que faltava
(Porque faltava mundo!).
E o agudo perfil mais se aguçava,
E o mar jurava cada vez mais fundo.

Sagres sagrou então a descoberta
Por descobrir:
As duas margens de certeza incerta
Teriam de se unir!

Miguel Torga "Portugal"

Miguel Torga é o nome literário do médico Adolfo Rocha nascido em S. Martinho de Anta, distrito de Vila Real, a 12 de Agosto do ano de 1907. Proveniente de uma família humilde, teve uma infância dura, que lhe deu a conhecer a realidade do campo, sem bucolismos, feita de árduo e contínuo trabalho. Após uma breve passagem pelo seminário de Lamego, emigrou com 13 anos para o Brasil, onde durante cinco anos trabalhou na fazenda de um tio em Minas Gerais.
Regressou a Portugal em 1925, concluiu o ensino liceal e frequentou em Coimbra o curso de Medicina, que terminou em 1933. Exerceu a profissão de médico em São Martinho de Anta e noutras localidades do país, fixando-se definitivamente em Coimbra, como otorrinolaringologista, em 1941.
Miguel Torga, tinha uma personalidade literária marcada pela individualidade veemente e intransigente, o que o manteve afastado durante toda a vida, das escolas literárias e mesmo do contacto com os círculos culturais do meio português. Não se inibe de fazer duras críticas desde que as sinta como verdadeiras. Para Torga o título d’Os Lusíadasrepresenta a expressão da nossa tacanhez e os versos, considerava ele, eram mais ilegíveis do que os da Divina Comédia.
A esta intensa consciência individual aliou-se, no entanto, uma profunda afirmação da sua pertença à natureza humana, com que se solidariza na oposição a todas as forças que oprimam a energia viva e a dignidade do homem, sejam elas as tiranias políticas ou o próprio Deus. Miguel Torga era por muitos considerado um homem arrogante, expunha a sua verdade sem quaisquer restrições na apreciação de pessoas, acontecimentos e factos; nunca receou atacar o estabelecido ao mesmo tempo que não punha de lado conceitos conservadores em que acreditava:
Torga alterava até as suas próprias posições desde que a "sua" verdade assim o exigisse. Era igualmente um homem obcecado pela ideia da morte e da solidão e afirmava-o de forma inequívoca.
A vivência dos sofrimentos da emigração e da vida rural, do contacto com as misérias e com a morte, fez de Miguel Torga o poeta do mundo rural, das forças telúricas e ancestrais. A revolta contra todas as leis que aprisionam o instinto humano é a grande missão do poeta, que se afirma tanto na violência com que acusa a tirania divina com a terrestre. Essa revolta, está patente na sua obra que, embora recheada de simbologia bíblica, se encontra imersa num sentido divino que transfigura a natureza, e dignifica o homem no seu desafio ou no seu desprezo, face ao divino.
A ligação de Torga a Portugal, à própria Península Ibérica e às suas gentes, é uma constante dos seus textos mas, Trás-os-Montes, é o seu grande amor e surge a cada momento na sua prosa, o pseudónimo de Torga não escolhido por acaso: Torga, ou urze, planta bravia, humilde, espontânea e com o seu habitat no chão agreste por todo o Portugal, mas particularmente nas serranias do norte.
Miguel Torga tornou-se um exímio conhecedor de Portugal, conhecimento este, que ele alargou também a Espanha, países por ele considerados unidos no conceito de uma Ibéria comum. Este conceito tinha por base a rudeza e pobreza dos seus meios naturais, pelo movimento de expansão e opressões da história, e por certas características humanas definidoras da sua personalidade. A intervenção cívica de Miguel Torga, na oposição ao Estado Novo e na denúncia dos crimes da guerra civil espanhola e de Franco, valeu-lhe a apreensão de algumas das suas obras pela censura e, mesmo, a prisão pela polícia política portuguesa.
O 25 de Abril, a par do sentido de libertação traz-lhe algumas desilusões - as perseguições, a procura de lugares.
A política é para eles (os políticos) uma promoção e, para mim, uma aflição.
Sobre a regionalização, pergunta:
O mundo a braços com o drama das diversidades e nós, que há oitocentos anos temos a unidade nacional no território, na língua, nos costumes e na religião, vamos desmioladamente destruí-la?
Não apoia nem tem a mínima simpatia pela União Europeia. Ela ofende o seu espirito patriótico e o seu ideal de Pátria.
É o repúdio de um poeta português pela irresponsabilidade com que meia dúzia de contabilistas lhe alienaram a soberania (...) e Maastricht há-de ser uma nódoa indelével na memória da Europa.
Miguel Torga morre em 17 de Janeiro de 1995 e foi sepultado onde nasceu juntamente com os pais e irmãs. ( extraído da net )

Férias no Campo e na Praia

2008-07-28T17:29:00.025+01:00

É no concelho de S.Brás de Alportel, à beira da Serra do Caldeirão ou Mú, que costumo passar as férias de Verão. Aqui torno muitas vezes durante o ano. Nas férias, divido-me entre os banhos de mar, pela manhã, e os passeios pela serra quando o sol começa a declinar no Ocidente.

Concelho de S. Brás de Alportel

A Ria Formosa e as suas praias fazem as delícias das minhas manhãs. A Quinta do Lago, a Ilha de Faro, o Ancão fazem parte dos meus percursos logo que o amanhecer me permite passear à beira-mar. Ao fundo avisto a serra do Monte Figo polvilhada de casario com as suas típicas chaminés, as figueiras, as alfarrobeiras, as oliveiras, as amendoeiras...

A Ria Formosa

Passo algum tempo na Vila de S. Brás de Alportel onde me abasteço de provisões para a família e amigos. Depois rumo a norte onde tenho o meu abrigo. Não há quem não goste de passar um par de horas no Canto do Melro, ao som de música dos anos sessenta, a saborear umas fatias de presunto, queijo, paio e outras iguarias acompanhadas de bom vinho algarvio. Sim, também há bons vinhos algarvios!

Estátua do Poeta Bernardo de Passos no Largo de S. Sebastião

Na serra, por entre rosmaninhos e estevas , percorro trilhos centenários que me levam a alguns povoados, poucos, ainda existentes. Muitas casas encontram-se abandonadas mas muitas outras estão reconstruídas de acordo com a arquitectura típica da região: telha de canudo regional ou açoteias, caiadas ou pintadas de branco.

O Rosmaninho Serrano florido

As estevas serranas floridas

Chaminé Algarvia ( feita de ladrilhos)

São assim, as casas algarvias, um só piso, muito harmonioso. Aqui ainda se respira um ar puro, ainda se ouvem os passarinhos, ainda se encontra gente simples, hospitaleira que nos recebe de braços abertos como se fôssemos seus familiares. Este outro Algarve, o serrano, é uma paixão que prometo ir divulgando apesar das férias.

Casa Algarvia

Todas as imagens são retiradas da net.

Aos meus amigos, aos que por aqui passam acidentalmente, a todos!

2008-07-23T22:45:00.005+01:00

Os meus blogs A Vez da Leitura e O Lugar da poesia aparecem abertos apenas a convidados mas não o estão. É uma forma de os manter fechados até uma provável abertura em Setembro.

Quanto ao A Ver O mar vai continuar aberto. Por enquanto.

Obrigada a todos pelas palavras amigas e simpáticas que aqui têm deixado.

Isabel

Elvira Carvalho, amiga, que a vida te sorria sempre. Tu tens sabido sorrir à vida.

2008-07-22T17:13:00.009+01:00

Esta flor vai inteirinha para ti. É a flor que simboliza a amizade entre aqueles que desde sempre comigo convivem. Porque pertences a esse grupo, aqui ta deixo hoje acompanhada de um beijo e de um abraço apertado.

Muita saúde, Elvira! Esta já passou! E tudo correu bem!

Que a convalescença seja a melhor possível.

Sagres

2008-07-17T08:11:00.006+01:00

Vinha de longe o mar...

Vinha de longe, dos confins do medo...

Mas vinha azul e brando, a murmurar

Aos ouvidos da terra um cósmico segredo.

E a terra ouvia, de perfil agudo,

A confidencial revelação

Que iluminava tudo

Que fora bruma na imaginação.

Era o resto do mundo que faltava

(Porque faltava mundo!).

E o agudo perfil mais se aguçava,

E o mar jurava cada vez mais fundo.

Sagres sagrou então a descoberta

Por descobrir:

As duas margens de certeza incerta

Teriam de se unir!

Miguel Torga "Portugal"

Chegou o Livro do Vítor Barros!

2008-07-14T09:42:00.011+01:00

"Chamo-me Vitor e ninguém me conhece… Nasci em Setembro de 1962, no Sítio da Fonte da Murta em S.Brás de Alportel. Moro em Santa Catarina da Fonte do Bispo. Também ninguém conhece a Fonte da Murta e poucos conhecerão Santa Catarina… Nunca sonhei publicar um livro. Nunca pensei em publicar um livro. Tudo começou quando resolvi criar um Blog. Comecei a escrever pequenos textos e a gostar dos mesmos. Comecei a ter alguns leitores e alguns comentários. Ao fim de algum tempo tinha muitos leitores e muitos comentários. Começaram a convencer-me que deveria publicar os meus textos. Quase que me obrigaram, picaram-me, empurraram-me… Por isso este livro é um pouco de todos vocês. De todos estes meus amigos virtuais sem excepção. De todos aqueles a quem eu, quando encerrei o Blog prometi que voltaria. De todos aqueles a quem eu prometi que se estivessem atentos iriam reconhecer-me porque aquele cheiro a flores, aquele cheiro a povo estaria comigo. Para toda a comunidade virtual, simbolizada na pessoa da minha conterrânea e “mana” adoptiva Isabel Maria , que tanto me incentivou, comentou e falou no livro, fica o meu especial obrigado e a responsabilidade de ser ela a porta-voz do meu agradecimento. O prefácio também é de sua autoria. Aos especialistas em vírgulas, pontos finais, pontuação e demais aspectos técnicos, deixo o meu pedido de desculpa pelas incorrecções e erros cometidos e garanto-vos que tudo, tudo quanto está aqui, desde a capa até ao último ponto final, foi feito por mim, sozinho e sem qualquer ajuda. Espero que gostem. Se não gostarem paciência. …humildemente vos confesso: é que, e muito francamente, também não sei fazer melhor…." É assim que o Vítor apresenta hoje o seu livro com o título do último post que publicou no "Cusco", o seu anterior blog: " Os Meninos Nunca Morrem". Nunca morrem no coração de quem os ama. E a saudade, que vai apaziguando a dor, permanece cada vez mais funda, enraízada em nós. Pedro Miguel, este " golo" vai sobretudo para ti. Assim o sinto! Mano adoptivo, Amigo, Conterrâneo... Este livro é a concretização de um sonho que alimentei desde que comecei a ler o Cusco que permanece " vivinho" no meu blog. Está aqui na barra lateral, a recordar-me todos os dias o amigo/mano da Fonte da Murta. Este sítio, localizado no concelho de S. Brás de Alportel, no extremo Oeste, limitado a Este pelo Corotelo e Fonte do Touro, a Noroeste pelos Vilarinhos e a Norte por S. Romão,viu nascer este menino que aqui reencontrei na net, homem feito,marido, pai orgulhoso de uma menina, boa aluna, filho dedicado, tio muito amado, mano amigo. Conheci-o menino de escola, pasta carregada de livros e sonhos, muitos sonhos, na sua cabecinha de criança. Estudou em Faro, num tempo em que alguns meninos e meninas frequentavam o Externato de S. Brás e todos os dias descia até à cidade mais próxima para prosseguir os seus estudos. A sua professora do ensino primário,a D. Olávia ( muito obrigada, senhora professora), terá dito à mãe que o Vítor devia continuar a aprender. Era um aluno inteligente e, sobretudo, responsável, aplicado, interessado. A mãe assim o fez. O pai , emigrante em França, trabalhava para dar um futuro melhor à família. E hoje,temos este homem, meu amigo, com muito orgulho, a lançar um livro. O primeiro passo está dado, outros, acredito, virão. Mereces, mano amigo! O Pedro e o avô estão a assistir. Este é mais um golo na tua vida! E na de todos vós! Beijinhos. Muitos! E parabéns! E agora, resta-me aconselhar-vos a comprar o livro do meu Mano Adoptivo! http://imagenscompalavras.blogspot.com/ e http://latidosemdono.blogspot.com/ " CEM TEXTOS DE SOLIDÃO"

E Tudo Recomeçou Há um Ano!

2008-07-01T23:16:00.008+01:00

Em todos os jardins

Em todos os jardins hei-de florir,
Em todos beberei a lua cheia,
Quando enfim no meu fim eu possuir
Todas as praias onde o mar ondeia.

Um dia serei eu o mar e a areia,
A tudo quanto existe me hei-de unir,
E o meu sangue arrasta em cada veia
Esse abraço que um dia se há-de abrir.

Então receberei no meu desejo
Todo o fogo que habita na floresta
Conhecido por mim como num beijo.

Então serei o ritmo das paisagens,
A secreta abundância dessa festa
Que eu via prometida nas imagens

Sophia de Mello Breyner Andresen

Faz um ano que nasceu o Sophiamar. No dia em que fazia três anos que Sophia de Mello Breyner partira. Faz hoje quatro anos que estamos mais pobres. Uma data que jamais esquecerei. Cá em casa todos gostávamos de Sophia. Incluindo os que já partiram e me transmitiram essa infinita admiração pela Mulher, Mãe, Escritora, Poetisa...

O Sophiamar nasceu poucos dias depois de ter terminado o Bom Dia Isabel. Diziam que este espalhava vírus, que era um blog não grato por contaminar outros blogs onde isso nunca sucedera. Havia quem me dissesse que isso não poderia acontecer mas para que a ideia não se propagasse, para que não fosse tida como persona non grata fechei o blog. Por sugestão de um amigo, o Poetaeusou, criei o Sophiamar exactamente no dia 2 de Julho. E em boa hora isso aconteceu. Desde então nunca me apercebi que o Sophiamar fosse ponto de partida de algo menos bom que contaminasse a blogosfera.

Tem sido um prazer muito grande estar aqui convosco. Gostaria de ter palavras bonitas para vos agradecer quanto de bom tem sido o convívio que aqui me tendes proporcionado mas nestes momentos as palavras faltam-me. Não sei como dizer-vos quanto vos devo, quão grande é a ternura que sinto por vós, quanta gratidão sinto por tudo quanto me tendes proporcionado.

Tenho feito muitos amigos, de muitos conheço a voz, de outros conheço bem a escrita, de outros tenho recebido todo o auxílio que necessito para aqui continuar, prosseguir com gosto, com alegria.

Eu não quero citar nomes porque posso esquecer alguns mas todos quantos estimo estão nos links que estão no A VER O MAR, estão nos selos, estão nas referências que deixo escritas.

Para vós, que me tratais com o carinho com que se trata um familiar, um amigo de longa data, alguém muito querido deixo o meu muito obrigada. Vós tendes dado cor aos meus dias. Vós tendes pintado a minha vida com alegria, solidariedade, carinho, amor...

Claro que também fiz inimizades. É humano, é natural, acontece. Afinal quem é que na vida nunca se zangou com ninguém. Com as minhas qualidades e defeitos aqui prometo continuar convosco enquanto entenderem que o mereço.

Obrigada, Amigos! Sem vós a vida não teria sentido.

Desculpem-me mas tenho de fazer um agradecimento especial à Aspásia, ao Jorge Guedes, ao Fernando Peixoto , à Elvira e ao António Inglês. Sabem, a Maria gostou muito dos presentinhos que lhe enviaram. E a avó agradece. Vós também sois tios dela.

BEM HAJAM, AMIGOS! Obrigada!

E para ti, mano Sambrasense, deixo um beijinho muito grande.Reparte com a família.