Para Ti, Minha Querida Mãe!

Esta rosa deu-me a Amigona. A flor preferida da minha mãe.

Para alguém sou o lírio entre os abrolhos,

E tenho as formas ideais de Cristo;

Para alguém sou a vida e a luz dos olhos,

E, se na Terra existe, é porque existo.

Esse alguém, que prefere ao namorado

Cantar das aves minha rude voz,

Não és tu, anjo meu idolatrado!

Nem, meus amigos, é nenhum de vós!

Quando, alta noite, me reclino e deito,

Melancólico, triste e fatigado,

Esse alguém abre as asas no meu leito,

E o meu sono desliza perfumado.

Chovam bênçãos de Deus sobre a que chora

Por mim além dos mares!esse alguém

É de meus olhos a esplendente aurora;

És tu, doce velhinha, ó minha mãe!

Gonçalves Crespo

Li este poema há muitos anos! Uns quarenta! Jamais o esqueci! Sempre to dediquei embora haja outros igualmente bonitos. Eras o meu poema, a flor que exalava um perfume raro em casa, a árvore principal daquele jardim onde dizias que eu era a flor mais bonita. Escrevo-te, recordo-te com as lágrimas nos olhos e a saudade a cavar um sulco doloroso, profundo, neste corpo que tu cuidaste com tanto carinho durante uma vida. Eras a estrela refulgente do meu universo, a água fresca e cristalina que me saciava a sede de todos os dias, eras a luz que me indicava os caminhos, eras a amiga de todas as horas.

Hoje, sem ti, sou barco à deriva, sou casa esventrada, sou flor sem fruto, sou poema sem rima, sou ave sem ninho, sou...sou...sou... tudo e não sou nada!

Lembras-te , mãe, daquele daquele dia em que me levaste ao colégio, pela primeira vez? Não queria lá ficar e a senhora professora, directora do colégio, afagou-me a cabeça, o rosto, falou-me com tanta ternura que acedi entrar na sala. Foram pouco mais de trinta minutos. Um choro convulsivo soltou-se-me do peito, quase sufoquei e foi difícil estancar aqueles lágrimas, aquela torrente que dos olhos se soltara. Tão angustiada estava que me lembro como se fosse hoje. Passaste a manhã , naquela quinta enorme, à minha espera.

E aquele dia, muito mais tarde, em que parti para Lisboa numa viagem sem fim? Está aqui, bem guardado e sentido no meu peito. Só assim serás alguém, minha filha - dizias! O comboio parecia não querer chegar ao Barreiro. O dia estava bonito mas eu não conseguia apreciar as paisagens.

E os outros dias, tantos, em que passeávamos no campo, a caminho das terras do avô? São inesquecíveis! Ias apanhando figos, sempre irresistíveis para ti. Nunca conseguiste passar por uma figueira que não apanhasses o figo mais maduro. E os morangos? Naquele tempo tinham um cheirinho!!!! O poço ainda está lá, ainda rega mas morangos já não há quem os cultive. Nem morangos nem flores. Agora são compradas nas estufas.

Mãe querida, já lá vão oito anos, oito longos anos de profunda saudade, de lágrimas, de dor. Encontrei, aqui nos meandros da blogosfera (eu sei que esta palavra nunca constou no teu dicionário) um amigo , um conterrâneo, o Vítor Barros, da Fonte da Murta, um mano que adoptei, que escreve como tu sempre gostaste de o fazer. Com alma, com verdade, com amizade. Encontrei outros amigos e amigas, e numa delas, pelo seu espírito solidário, pela sua capacidade de perdão, vejo-te a ti. E, fisicamente, até é parecida contigo.

Minha querida mãe, o sol vai alto, o mar , lá ao fundo, desafia-me e eu tenho de sair, comprar flores e ir ao teu encontro. Deixo-te um beijo do tamanho do nosso Amor. Hoje, amanhã, sempre....